John Alba

Kessel

Mystery-Thriller

Ein Wiedergänger-Roman

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Leseprobe

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(c) John Alba 2017

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1 * Donnerstag, Erzach im Schwarzwald

Tobias wünschte sich nichts mehr, als seine Mutter wieder lächeln zu sehen. Das richtige Lächeln, das von früher. Es wäre wie eine Rückkehr von den Toten – ebenso wunderbar wie unmöglich.

»Christa?« Hatte seine Mutter die Pistole gesehen? Tobias schob die Tür zum dunklen Flur auf. Die Schlafzimmertür seiner Mutter stand weit offen, kein Licht, der süßliche Gestank ihrer Wodkafahne drang heraus. Er wusste aus Erfahrung, dass nur der billigste Wodka eine verursachte.

Schritte auf der Treppe nach unten. Er griff nach der Pistole in seiner Tasche. Hatte Christa im Vorbeigehen gesehen, wie er sie einsteckte?

Und wenn schon. Wahrscheinlich war sie zu besoffen, um sich morgen noch an die Pistole zu erinnern. Er schämte sich dafür, dass er darauf hoffte.

Er wollte seine Mutter da nicht mit hineinziehen. Im Gegenteil. Wenn er gleich die zweihundert Kilometer bis nach Mannheim fuhr, dann tat er das für sie.

Ein letzter Blick in sein Kinderzimmer auf das zu kurz gewordene Bett, die bunt bemalten IKEA-Regale, die verstaubten Modelle von Voyager, Challenger, der ISS. Seine Jugend hatte er in Adelsheim gelassen. Wenn er zurückkam, würde es in seinem Zimmer aussehen wie immer. Falls er zurückkam. Was auch in Mannheim passierte, er würde in sechs, sieben Stunden ein anderer sein.

Er machte Licht und lief nach unten.

»Christa?«

Die Kellertür stand offen, unten Rumpeln, seine Mutter fluchte. Es klang nicht, als grabe sie an diesem sinnlosen Loch.

Er sollte fahren. Er musste im Zeitplan bleiben. Er nahm den Autoschlüssel vom Bord, zog die Haustür auf und die warme Sommernacht klebte sich an ihn. Eine Fledermaus zappelte hektisch vorbei, die Straße leer, die Straßenlampen schwach und müde wie nach einem zu langen Kampf.

Im Haus klirrte was. Seufzend schloss er die Haustür von innen und rannte die Kellertreppe nach unten.

Auf dem Steinboden der Waschküche kniete seine Mutter, in ein rotes Turnierkleid gezwängt, der Rücken entblößt, ihre Wirbelsäule bog Beulen in ihre Haut. Eine LED-Lichterkette, die sie sich um die Hüfte gewunden hatte, tauchte alles in einen roten Schein. Pailletten funkelten. Vor ihr die Scherben einer Flasche, die sie hin und her schob. Ihre Hände waren nicht mit Erde verschmiert.

»Komm, Christa, ich bring dich zurück ins Bett.« Sanft griff er ihr unter die Arme, aber sie machte sich schwer.

»Weihnachtspunsch von Edeka«, sagte sie. »Ich habe die leere Flasche aufgehoben. Es war das beste Weihnachten. Du warst drei, weißt du noch? Das war das erste Jahr, in dem du dich über Geschenke freuen konntest. Legosteine. Du hast deine Raumschiffe damit gebaut.« Sie klang nüchtern und klar, ein Zeichen dafür, dass sie sehr besoffen sein musste.

»Wo hast du den Wodka versteckt?« Er sah sich um. Zwischen der Waschmaschine und dem seit Jahren kaputten Trockner reflektierte das Glas einer Flasche die LEDs. Fürst Uranov Wodka, auch von Edeka. »Das mit den Raumschiffen«, sagte er, »kam später.«

»Jesus ist an Weihnachten zur Welt gekommen«, sagte sie. »Dann hat er dreiunddreißig Jahre die Sünden der Menschen auf sich genommen. Bis es ihm zu viel wurde und er sich in den Himmel verabschiedet hat. So ein Feigling!«

»Ja, Christa. Komm jetzt, bitte.«

Auf einmal aufgeregt wandte sie sich zu ihm um.

»Lass uns Weihnachten feiern! Hilf mir, den Christbaumschmuck zu finden.«

»Es ist Juli, okay?« Er nahm die Flasche. Der Blick seiner Mutter, die von seinem Gesicht zum Wodka sprang, brach ihm das Herz.

»Es ist nicht Juli«, sagte sie. »Der Sommer ist vorbei. Für immer.«

Tobias öffnete die Flasche, um sie dem Bodenabfluss zwischen die rostigen Zähne zu kippen. Dann aber zog ein Bild vor ihm auf: seine Mutter, die weinend den Wodka von den Steinen leckte, bevor er ganz abgelaufen war. Er ließ die Flasche zu.

»Gib her.« Sie streckte die Hand nach ihm aus, noch immer auf den Knien. Die LED-Kette wirkte wie eine kitschige Nabelschnur von Käthe Wohlfahrt.

Kopfschüttelnd wandte er sich mit der Flasche zur Treppe.

»Ich schlitz mir die Arme auf.« Sie hielt eine Scherbe hoch wie eine Hostie, das Kleid rutschte ihr von der rechten Schulter.

Er schlug ihr die Scherbe aus der Hand, stellte den Wodka auf den Trockner und warf sich seine Mutter über die Schulter. Die LED-Kette riss auseinander, das Licht erlosch. Er trug seine Mutter nach oben. Sie kreischte und zappelte, bis sie die Kraft verließ. Dann beschimpfte sie ihn mit Wörtern, die eine Mutter nicht zu ihrem sechzehnjährigen Sohn sagen sollte.

Oben warf er sie aufs Bett und schloss schwer atmend die Schlafzimmertür von außen ab. Sofort sperrte er sie wieder auf. Falls er nicht zurückkam.

Er legte die Stirn gegen die Tür. Ich tue es für dich, Mama. Nein, nein: Christa. Seit Adelsheim nannte er sie bei ihrem Vornamen. Das sollte eine Strafe für sie sein. Und sie? Merkte es nicht mal. Er bestrafte damit nur sich selbst. Auch gut.

Schlechten Gewissens das Schluchzen seiner Mutter ignorierend sprang er nach unten, nahm die halb leere Wodkaflasche mit und ging. Sonstigen Alk hatte sie keinen versteckt. Hoffte er.

Von der Pistole hatte sie nichts gesagt. Sein Geheimnis war sicher.

Hoffte er.

Die Nabelschnur zwischen ihm und seiner Mutter war schon lange gerissen.

2 * Donnerstag, Erzach

Du musst dich schinden, Angst überwinden. Die Schwarzwaldsommernacht rauschte, der Asphalt sirrte und jeder Baum, jeder Weg, jeder Telefonmast schoss mit seinem eigenen Geräusch an Tobias’ Micra vorbei. Erzach, Hammereisenbach, Urach – Ortsnamen wie Schläge. Die Schläge eines Kopfes gegen Gusseisen.

Scheinwerfer auf der anderen Spur zuckten wie Kometen vorbei, die weißen Katzenaugen auf den Leitpfosten wie Sterne. Die wenigen Häuser im Tal wischten vorüber, die Sägemühle, der leerstehende Gasthof zur Post, alles dunkel. Niemand kümmerte sich um ihn, kein Polizist würde ihn anhalten und ihn heim zu seiner Mutter schicken: Sind wir nicht ein bisschen jung zum Autofahren, hm?

Tobias trat aufs Gas. Falls er crashte, starb er schwerelos, ganz kurz wirklich ein Astronaut. Du musst dich schinden, Angst überwinden – nicht sterben. Denn du hast was zu erledigen. Er trat auf die Bremse und verlangsamte auf die erlaubten siebzig.

Ein Schatten huschte über die Straße. Kein Fuchs, was Größeres. Ein Hund? Tobias warf einen Blick in den Rückspiegel. Sah nichts.

Blickte wieder nach vorn.

Augen blitzten ihn an.

Sein Puls explodierte. Er haute den Fuß auf die Bremse. Reifen quietschten, dann das brutale Rattern des ABS. Die Gravitation knickte seine Arme ein und er prallte mit der Brust ins Lenkrad, sein Kopf schlug gegen die Scheibe. Der Wagen stand.

Tobias rieb sich die Stirn. Kein Blut. Seine Arme schmerzten, das Atmen fiel ihm schwer und er zitterte wie unter einem elektrischen Schock. Der Airbag hatte nicht ausgelöst. Kein Aufprall. Gut.

»Alles gut, Houston«, sagte er in seiner tiefsten Stimme. »Wir haben kein Problem.«

Wir haben hundert.

Wodka stank, die Flasche gluckerte ihren Rest in den Fußraum. Und wenn schon. Besser als in seine Mutter, okay?

Ein Blick in den Rückspiegel zeigte eine rote Wiese im Schein der Bremslichter. Surreal. Am rechten Straßenrand lag was.

Kein Hund. Die Augen hatten ihn von oben angesehen.

Fahr weiter. Du bist sechzehn, Alter, hast keinen Führerschein. Du hast unerlaubt den Wagen deiner Mutter geliehen, und der stinkt nach Wodka. Willst du zurück in den Knast?

Es ist nur ein Reh. Du hast es nicht mal berührt. Es erholt sich gleich.

Er fuhr an den Straßenrand und hielt an einer verrosteten Leitplanke. Im Rückspiegel keine Bewegung. Er zog seine ESA-Basecap gerade. Angst überwinden. Okay. Er machte die Scheinwerfer aus. Wenn er eins nicht gebrauchen konnte, dann einen hilfsbereiten Autofahrer. Er stieg aus. Seine Beine fühlten sich flüssig an. In seinen Ohren gellte noch das Quietschen der Bremsen.

Keine Häuser in der Nähe. Der Wald wucherte vom Hang herunter bis zum Straßengraben. Eine gefährliche Stelle für Wildwechsel. Stille.

Im matten Licht der Sterne erkannte er nicht mehr als einen Körper. Halb lag er im Graben, halb auf der Straße. Größer als ein Reh.

Noch eine Story, die er seiner Bewährungshelferin nicht erzählen würde.

Mit weichen Knien ging er zurück zum Auto, setzte sich ans Steuer und ließ den Motor an. Er musste weg. Ein zweites Mal Jugendknast in Adelsheim stand er nicht durch.

Niemand verdächtigte ihn. Er hatte nichts getan! Was aber, wenn jemand das Kennzeichen aufschrieb? Seine Mutter hatte das beste Alibi: ausgeknockt von Suff und Tabletten, wie jede Nacht. Das rote Paillettenkleid, in dem sie Turniere getanzt hatte.

Das im Graben ist ein Mensch, oder?

Du hast ihn nicht mal berührt!

Oder?

Fluchend stieg Tobias aus und lief zu dem Körper. Eine Frau. Nackt. Verkrümmt lag sie da, die Beine auf eine Art gespreizt, die ihn unangenehm berührte. Ihr Haar klebte nass an Kopf und Schultern. Hatte sie gebadet? In der Talsperre? Er schaute den Hang hinauf. Im nächsten Tal lag der Linachstausee. War sie von dort gekommen?

Er kniete sich neben sie. Blut sah er keins. Behutsam legte er eine Hand auf ihre Schulter.

»Hören ...« Er räusperte sich. »Hören Sie? Sind Sie verletzt?« Lag ein Verbandskasten im Auto? Wahrscheinlich nicht. Sein Handy? Schlief daheim auf der Ladestation. Weil sich schlaue Verbrecher auf dem Weg zum Tatort nicht orten lassen.

Die Frau stöhnte.

Sie lebte! Er stieß die Luft aus. Licht, Licht, Licht! Er nahm einen Stein aus dem Graben, rannte damit zum Auto und packte ihn auf die Bremse. Straße und Leitplanke und Bäume tauchten wieder in roten, unwirklichen Schimmer.

»Hab ich Sie ...« Über ihre Hüfte zog sich eine Schürfwunde. Von seinem Rückspiegel? »Können Sie sich aufsetzen?«

Die Frau sagte was Unverständliches. Sie versuchte, sich aufzurichten. Er griff ihr unter die Arme und half ihr. Fast erwartete er, dass auch sie ihn beschimpfte wie eben erst seine Mutter.

»Ich bin Tobias«, sagte er. Und weil ihm nichts Besseres einfiel, strich er ihr sanft eine nasse Strähne aus dem Gesicht.

Seine Gedanken setzten für eine Sekunde aus.

Er kannte diese Frau. Er blinzelte, aber der Schwindel blieb. Dieses Schummerlicht konnte täuschen. Aber er kannte die Frau.

»Frau ... Frau Krämer?« Sie unterrichtete Biologie an seiner Schule, Oberstufe. Er hatte sie nie gehabt. Sie hatte einen guten Ruf. Aber ...

»Ist dir was passiert?«, fragte sie. Sie räusperte sich, spuckte schwach, und ein Faden Speichel zog sich von der Lippe nach unten.

»Was?«

»Bist du verletzt?«

Er starrte sie nur an. Sein Schatten tanzte über der klein dahockenden Frau. Ein Datum spukte durch seinen Kopf: 6. 6. 1975.

»Weißt du, wo ich bin? Ich bin aus dem Wasser aufgetaucht ... aufgewacht?«

Sie redete weiter. Er verstand sie nicht, so rauschte das Blut in seinen Ohren.

Frau Krämer. An ihren Vornamen erinnerte er sich nicht. Bär hatte gesagt, solange es solche Frauen gibt, ist das Älterwerden halb so wild.

Sie ist nackt. Er riss den Blick von ihr, und der Bann brach. Er zog sein T-Shirt aus und legte es ihr um. Aus dem Kofferraum holte er die alte Decke und reichte sie ihr. Um die Sache nicht noch unangenehmer zu machen, drehte er Frau Krämer den Rücken zu und blickte ins Schwarz des Waldes.

»Kannst du mich nach Hause fahren?«, fragte sie.

Er drehte sich zu ihr um. Sie hatte sich sein T-Shirt angezogen und wickelte sich die Decke um Hüften und Schultern.

»Ich bin auf Ihrer Schule. Aber erst in der Neunten.« Ein Jahr verloren.

»Du hast schon den Führerschein?« Sie legte sich die Hand auf die Stirn, als wollte sie einem Fieber nachspüren. Ohne ihn anzusehen, stand sie auf und stieg auf der Beifahrerseite in den Micra.

Tobias ließ sich auf den Fahrersitz sinken. Er hatte komplett vergessen, wie man Auto fuhr.

»Schnall dich an«, sagte sie.

Er gehorchte. Sein ausgeblichenes Star-Wars-T-Shirt mit Chewbacca war ihm peinlich. Mit nacktem Oberkörper neben ihr zu sitzen, fühlte sich noch schlimmer an.

»Du hast mich fast totgefahren.« Sie lachte auf. Verwundert klang sie und viel jünger als Jahrgang 1975. Sie hob die Flasche vom Boden auf. Er erwartete eine Standpauke. Stattdessen setzte sie den Wodka an und trank die restlichen Schlucke. Ihr Blick ging zu etwas über seinem Kopf. Sie blinzelte, blinzelte wieder, rieb sich die Augen, sah weg.

»Ich hab Sie fast ... fast totgefahren«, wiederholte er. In seinem Magen tat sich ein Loch von der Größe des Mare Tranquillitatis auf.

Nach drei Versuchen hatte er endlich den Motor laufen. Er wagte einen Blick nach rechts.

Frau Krämers Kopf ruhte auf ihrer Schulter. Sie hatte die Augen geschlossen, atmete leicht. Könnte man das Wort verloren steigern – so hätte sie ausgesehen.

Ein Lkw dröhnte heran und vorüber, sein Fahrtwind schüttelte den Wagen.

Tobias hielt das Steuer so fest gepackt, als müsste er eine Bruchlandung meistern. Er fuhr nicht los. Er dachte an die geleakte Weltraum-Mission von ESA und NASA, die Spekulationen über ihr Ziel, er dachte an seine eigene geheime Mission in dieser Nacht.

Der 6. 6. 1975 – an dem Tag war Frau Krämer geboren. Er kannte das Datum. Es stand auf einem Holzkreuz, vor das er als Vertreter der Mittelstufe einen Kranz gelegt hatte. Auf Frau Krämers Grab.

3 * Donnerstagnacht auf Freitag, Erzach

So fern und kalt hatten die Sterne noch nie auf Tobias geblickt. Der Große Bär am Nordhimmel. Das Himmels-W Kassiopeia. Er setzte sich auf die Holzbank vor der Schutzhütte und schlang die Arme um seine nackte Brust. Seine Beine wippten auf und ab. Auf der anderen Seite des Feldwegs zwängte sich ein lang gestrecktes Kornfeld zwischen zwei Waldstücke, links die Landstraße nach Herzogenweiler. Grillen sirrten wie Hochspannung. Fingern gleich strich der klamme Modergeruch aus der Hütte über seinen Rücken. Es fühlte sich an wie der falscheste Ort, an dem er sein konnte.

Bär würde wissen, wie sie die Situation angehen mussten. Er hatte ihn von der Telefonzelle bei der AVIA angerufen. Wo bleibst du, Mann? Die Nacht lief ihm davon. Halb zwei und morgen früh Schule. Davor nach Mannheim und zurück? Und erledigen, was er erledigen musste?

Chance vertan.

Er sprang auf, stiefelte hin und her und ging die Argumente durch, mit denen sich Bär vom Anruf bei der Polizei abbringen ließ. Mit der Polizei sprach er nicht, nicht noch mal, nie wieder.

Doch nicht Bärs Rennrad kam auf der Landstraße von Erzach her, sondern ein Auto. Tobias zog seine Basecap tiefer ins Gesicht. Der Wagen bog in den Kiesweg ein und hielt auf die Hütte zu, Schatten schoben vor seine Füße. Ein Taxi. Mit einem Knirschen kam es direkt vor Tobias zum Stehen. Zwei Türen schnappten auf.

»Geh, geh, geh«, sang eine vertraute Stimme. Ziska. Ein Fünftel ihrer Clique, ein Folksong auf zwei Beinen, energiegeladen, authentisch und mit mehr Herz, als in eine so zierliche Gestalt passen konnte. Dass sie hergekommen war, balancierte diese verkorkste Nacht wenigstens ein bisschen aus.

Ziska beugte sich ins Wagenfenster.

»Nein, Beutel. Keine Sorgen, ich schwänze nicht morgen. Hast du vergessen, dass abends Musikerhock ist?« Ihr Onkel Ruben hatte eine Taxifirma. Praktisch für Ziska, die sich von ihm überall hin chauffieren ließ. Keine Ahnung, warum sie ihn manchmal Beutel nannte.

Tobias lief um das Taxi herum, um Bär rauszuzerren. Statt seines besten Freunds stieg Malte aus, wie immer in einem der geerbten Outfits seines Opas: kariertes Hemd und speckige, ausgebeulte Cordhose. Mit Hosenträgern. Aber selbst mit Vollbart und Hut würde Malte nie wie ein Hipster aussehen, sondern immer nur fehl am Platz. Nicht, dass bei dem fünfzehnjährigen Nerd schon so was wie ein Bart spross.

»Totenstill hier. Wie schön.« Kein Handschlag, kein Blick – Malte eben. Aber wenn dieses schräge Genie für Bär okay war, dann war es das auch für ihn. »Ist Bär noch nicht angekommen?«

»Woher wisst ihr ...«

»Bär hat uns informiert«, sagte Malte.

»Uns?«

»Zis war bei mir.« Malte lächelte schüchtern, entwaffnend.

Ziska wuchtete ihren Gitarrenkoffer aus dem Kofferraum und schloss behutsam die Klappe. Ihr hellblondes Haar schimmerte wie etwas Lebendiges. Sie winkte dem Davonfahrenden nach.

Ziska und ... Malte? Dieser kauzige Bursche, der in seinem Keller alles sammelte, was mit Sterben und Tod zu tun hatte? Und die lebensfrohe Ziska, die eine Wespe selbst dann noch sanft wegschob, nachdem sie sie gestochen hatte? Wow.

»Wo ist Tau?«, fragte er. Ziskas zotteliger Mischling in Border-Collie-Größe, ein ebenso treuer Begleiter wie ihre Gitarre.

»Tau ...«, begann Ziska.

»Wo ist die Frau?« Malte trat in die Schutzhütte und sah sich um.

Mit gesenkter Stimme sagte Ziska zu Tobias:

»Tau ist, na ja, daheim.«

Die Sache zwischen ihr und Malte schien ernst zu sein. Wenn Ziska ihn so sehr mochte, musste Malte einen besseren Kern haben, als er gedacht hatte. Mit Tieren aber hatte Malte es nicht so. Nicht mit lebendigen.

Ziska hatte es eilig, das Thema zu wechseln:

»Wo wolltest du hin um die Zeit? Mit dem Auto?« Sie studierte seinen nackten Oberkörper. »Baden? FKK-Flashmob?«

Tobias zuckte die Achseln.

Malte trat aus der Hütte. Er wiegte den Kopf hin und her, als hätten seine schmalen Schultern keine Lust mehr auf diese Last.

»Diese Sache«, sagte er, »bringt dich zurück in den Knast.«

»Tut sie nicht.« Ziska zog ihr Handy aus der Tasche. »Meinst du nicht, du könntest der Polizei einfach die Wahrheit sagen?«

Ohne nachzudenken schlug Tobias ihr das Telefon aus der Hand. Und musste an seine Mutter denken, die er alleingelassen hatte. Sie würde gerade das Haus auf den Kopf stellen: Irgendwo musste sich doch was zu trinken finden.

»Spinnst du jetzt?« Ziska bückte sich nach dem Smartphone, aber Malte reagierte schneller. Er steckte es ein.

»Was wird das?« Mehr verwirrt als sauer blickte Ziska von einem zum anderen.

Tobias staunte selbst, dass Malte ihm half.

»Erst die Analyse«, sagte Malte. »Dann die Aktion. – Hast du die Frau im Auto gelassen?«

»Schläft«, sagte Tobias.

»Nichts von dem Unfall zu sagen«, meinte Ziska aufgebracht, »bringt Obi in noch mehr Schwierigkeiten.« Sie schlug Tobias die Basecap vom Kopf und lief Malte hinterher, um die Ecke der Hütte nach hinten, wo der Micra parkte, unter tiefen Ästen versteckt.

Tobias hob die Mütze auf und suchte sie sorgfältig nach Dreckresten ab. Dann erst ging er Ziska nach. Er hatte alle Scheiben hochgefahren und den Wagen abgeschlossen. Wollte er die Frau damit beschützen oder festhalten? Er wusste es selbst nicht.

Ziska und Malte spähten ins Innere. Wie im Zoo.

»Schläft sie?«, flüsterte Ziska.

Malte nickte.

Tobias wandte sich ab und kickte Dreck weg. Nun macht schon, sagt mir, dass ich verrückt bin, oder sagt mir, dass die Welt verrückt ist. Erkennt ihr sie? Ist das Frau Krämer? Die eigentlich tote Frau Krämer?

Ziska öffnete ihre Jeans. Verblüfft sah Tobias ihr dabei zu, wie sie sich aus dem engen Stoff schälte. Sie trug einen String. Sie roch nach Schweiß und Sex. Auch das noch.

»In deine Hose passt diese Frau nie hinein«, sagte er. »Ich hab Bär gesagt, er soll von Gilli Klamotten ...«

Ein Roller näherte sich mit dem typischen Motorschnurren, und die Sterne funkelten heller.

»Wenn man vom Teufel spricht ...«, Ziska zwängte sich wieder in ihre Jeans, »kommt die richtige Konfektionsgröße.«

Der Roller rauschte um die Ecke der Hütte, auf dem Sitz, tänzerinnengerade, Maltes Schwester Gilli. Der Motor erstarb. Schwungvoll stieg Gilli ab, den Scheinwerfer ließ sie an. Wie sie in ihrem dünnen schwarzen Sommerkleid durch den Lichtstrahl lief, wollte Tobias sich abwenden. Schönheit konnte wehtun. Jedes Mal, wenn er Gilli sah, sah er sie zum ersten Mal. Jedes Mal setzte sein Herz aus. Selbst all der Schrott, der zwischen ihrem ersten Kuss und heute gelaufen war, hatte daran nichts geändert.

Vergiss sie. Der Zug Gilli war so was von abgefahren. Jetzt aber sah er statt ihrer perfekten Silhouette unter dem Kleid ganz kurz was anderes: die Umrisse eines ... Skeletts? Wie krank war das denn? Tobias blinzelte den Horror weg. Hier kam die schönste Frau der Welt: das fließende dunkle Haar, das furchtlose Kinn, der selbstsichere Gang, mit dem sie schon als Zwölfjährige mitten im Unterricht zum Mathelehrer ans Pult gestapft war und ihm gesagt hatte, er wäre ein, Zitat, ganz mieser Lehrer. Sie ließ sich von niemandem was gefallen, aber gefallen, das tat sie jedem. Nicht, dass sie das groß interessiert hätte. Gilli verbrachte viel Zeit in ihrem Kopf, aber wenn sie sich für etwas in der realen Welt zu interessieren begann, tat sie das klug und intensiv und schonungslos. Sie schrieb. Das Einzige jedoch, was sie von ihrer Schriftstellerei öffentlich machte, waren die Texte, die sie zu Ziskas Songs beitrug.

Er wandte sich ab, kickte in die weiche Erde.

Was wird das? Ein Werbetext für die Ex? Krieg dich wieder ein.

»Wo ist Bär?«, fragte Ziska.

»Ja«, sagte Tobias blöde. Mit dieser Situation wurde nur einer fertig: sein bester Kumpel Bär.

Gilli ignorierte Ziskas Frage, machte einen Bogen um ihren Bruder – jede Wette, dass ihr die Beziehung zwischen Malte und Ziska nicht schmeckte – und trat zum Micra. Ihr Parfüm wehte Tobias an, zu viel davon, zu schwer und gar nicht ihr Stil. Auch die üblichen Mitleidswangenküsschen für ihn hatte sie vergessen.

Ganz vertreiben konnte er das Bild der knochigen Silhouette nicht. Es blieb in ihm und überzog die warme Nacht mit Reif.

Gilli warf einen Blick auf die Schlafende. Und zuckte zurück.

Hatte sie Frau Krämer erkannt? Er traute sich nicht, sie danach zu fragen. Er wollte nicht darüber nachdenken, was es bedeutete, wenn das hier tatsächlich Frau Krämer sein sollte. Sein Leben lief so schon irre genug. Er hätte die Frau, die fremde Frau vor einem Krankenhaus absetzen und abhauen sollen. Das tun, wozu er aufgebrochen war. Drei Monate hatte er auf diese Nacht hingearbeitet, recherchiert und geplant, Jahre davon geträumt. Albträume meistens.

Seine Freunde machten das alles noch komplizierter.

»Erkennt ... kennt ihr die Frau?«, fragte Gilli. Nach dem kurzen Erschrecken hatte sie sich gefangen und fiel zurück in diese seltsame Gleichgültigkeit.

Weder Ziska noch Malte antworteten ihr, und Tobias stieß erleichtert die Luft aus.

»Ich auch nicht«, sagte er. »Hab die Frau nie gesehen.«

»Wo hast du die Klamotten?«, fragte Ziska Gilli.

»Hm?«

Ziska rollte die Augen.

»Ist okay, Gil«, sagte Tobias. »Frau ... – Sie hat schon mein Shirt.« Er zog die Jeans aus. Die müsste ihr passen.

Da knirschten Reifen auf Kies, und um die Ecke der Hütte bog Bär auf seinem Rennrad. Für seine einsneunzig und hundert Kilo Lebendgewicht sprang er erstaunlich leichtfüßig ab.

»Strip-Poker?«, fragte er mit einem Blick auf Tobias, der nur noch in seinen Boxers dastand. »Und Zis gewinnt?«

Tobias schmiss ihm die Jeans in sein breites Grinsen.

»Sorry, Leute«, sagte Bär, »mein Fehler. Ich hab verpennt, Gilli was zu sagen.« Außer dem Sorry glaubte Tobias ihm kein Wort.

»Ich hab dir gesagt, das hier bleibt unter uns – uns drei.«

Bär grinste entwaffnend und hob die Schultern in seiner Was-soll-man-machen-Geste. Bär war so einfach wie sein Name und so komplett wie das Tier. Bären konnten alles besser als Menschen – sie rannten schneller, schwammen sicherer, kletterten geschickter, und stärker waren sie auch. Mit Bär verhielt es sich genauso. In der Schule toppte er so ziemlich jedes Fach oder belegte einen guten zweiten Platz hinter Malte, im Sport machte ihm keiner was vor, er rannte schneller und ausdauernder als die meisten Cracks, spielte ein mörderisches Tennis und gehörte im Handball zur Jugendauswahl des Landkreises. Er engagierte sich in mehreren Vereinen und für wohltätige Zwecke, argumentierte messerscharf und so wortgewandt, wie Tobias nie sein würde, und besaß mehr politischen Sachverstand als alle Lokalpolitiker, die Tobias kannte. Dabei sah er auch noch so gut aus, dass jedes Mädchen in seiner Nähe verträumte Augen und weiche Knie bekam. So unerträglich perfekt sollte er zu einer Hassfigur für jeden weniger vom Schicksal Beschenkten werden.

Sein Lachen und seine lockere Art aber glichen all das aus, seine unbedingte Loyalität als Freund, seine Ehrlichkeit und natürlich seine Sprüche, die oft so blöd waren, dass sie wehtaten. Lachen machten sie Tobias trotzdem jedes Mal.

In einen realen Menschen verwandelte ihn, wie hart er für all das arbeitete. Bärs Tag hatte mehr Stunden als der normaler Leute. Vor allem aber war es seine Schwäche für Gilli, die ihn echt sein ließen, seine Schwäche für jeden von ihnen, jeder auf seine Art ein Außenseiter.

Bär warf Tobias die Jeans zurück und breitete die muskelschweren Arme aus.

»Wir sind die fünf Freunde!«

Gegen seinen Willen grinste Tobias zurück. Bär böse sein? Keine Chance.

»Die fünf Freunde?«, fragte er. »Ist das was auf YouTube?«

»Und du bist der Hund«, sagte Ziska. »Aber nur, wenn Tau nicht hier ist.«

Was auch immer. Nachdem sie und Malte zusammen waren, blieb er als fünftes Rad am Wagen. Umso besser. Dann würde ihn niemand vermissen. Er zog seine Jeans wieder an.

Nach einem kurzen Blick ins Innere des Micra setzte Bär sich im Schneidersitz in das Grasstück neben der Hütte.

»Palaver.«

Die vier anderen ließen sich neben ihm ins Gras fallen. Aus der Feuerstelle roch es beißend nach kalter Asche.

»Kennst ...« Tobias räusperte sich. »Kennst du sie?«

Bär sah ihn unbewegt an.

»Sie ist schmutzig«, sagte er, »ihre Haare sind verklebt, sie schläft. Sie könnte jede sein.«

Tobias nickte. Er versuchte, seine Erleichterung zu verstecken. Er senkte den Blick in die Asche und erzählte von dem Unfall. Jetzt, inmitten seiner Freunde, kam ihm die vermeintliche Ähnlichkeit dieser Fremden mit der toten Frau Krämer so kindisch vor wie sein Traum, Astronaut zu werden. Er wollte noch was sagen, da berührte Gillis Bein kurz sein Knie und er zuckte zusammen. Ein Versehen. Was sonst? Sie hatte sich im Gras zusammengerollt und die Augen geschlossen. Er vermied es, sie anzusehen, die geschlossenen Lider, die verletzlichste Stelle ihres so verletzlichen Schlafgesichts.

»Es ist egal, wer sie ist«, sagte Bär. »Der Unfall könnte sie schwerer erwischt haben, als wir erkennen können. Wir fahren sie ins Krankenhaus.«

»Sie stellen Fragen in der Klinik«, sagte Malte. »Eine Frau nackt und mitten in der Nacht ...«

»Sie ist nicht mehr nackt«, sagte Tobias.

»Wir sagen, wir haben sie gefunden«, sagte Ziska. »Hier. Wir haben uns getroffen. Da kam sie über die Straße gelaufen, desorientiert und ohne Gedächtnis.« Sie sah jeden an. »Wir müssen nur alle dieselbe Geschichte erzählen.«

»Und welche Geschichte erzählt sie?«, wandte Malte ein.

Ziska funkelte ihn an.

»Kerls, sie braucht unsere Hilfe! Jemand hat ihr etwas antun wollen, das ist offensichtlich.« Sie streckte Malte die Hand hin. »Mein Handy.«

Malte wollte es ihr geben, aber Tobias drückte seine Hand herunter.

»Was hast du deinem Onkel erzählt?«, fragte er Ziska.

»Ich kann verstehen, dass du nicht zurück in den Knast willst.« Sie wurde rot, sogar in dem wenigen Licht sah Tobias das. Sie wusste, dass sie gegen die ungeschriebene Regel verstieß. Sie alle akzeptierten seine Vergangenheit als tabu. »Aber ...«

»Ich habe ihre Augen gesehen«, sagte er.

»Und?«

»Sie hatte Angst. Oder hat sie noch.«

»Umso ...«, begann Ziska, aber Tobias unterbrach sie erneut:

»In der Klinik oder bei der Polizei erzählt ihr deine Geschichte.« Er hasste sich selbst für seine Feigheit, seinen Egoismus. Aber es ging hier um mehr als um das, was er getan hatte. Es ging vor allem um das, was er tun musste – für seine Mutter. »Bloß war ich nicht dabei. Okay?«

Ziska sprang auf und stapfte zum Micra.

»Okay«, sagte Bär. »Und nimm dich nicht so wichtig.« Er hatte es mit einem Lächeln gesagt, aber Tobias fühlte sich gemaßregelt.

Ziskas Schrei ließ ihn herumfahren, die Grillen verstummten. Bär sprang zum Micra, er hinterher.

»Mach auf!«, rief Ziska ihnen zu. »Mach, mach, mach!«

Im Laufen kramte Tobias in der Hosentasche. Kein Schlüssel. Er musste heruntergefallen sein, als er Bär die Hose übergeworfen hatte.

»Sie hat eine Pistole!«, rief Ziska.

Zu viert umkreisten sie den abgeschlossenen Wagen. Die Frau auf dem Beifahrersitz ignorierte sie. Sie betrachtete die Waffe in ihrer rechten Hand. Vor lauter Angst und Pläne schmieden hatte er nicht mehr an die Pistole im Handschuhfach gedacht – der beste Grund, nicht die Polizei zu rufen.

»Sie tut sich was an«, rief Ziska. »Wir müssen ...«

»Sei still«, sagte Bär ruhig, und Ziska verstummte. Schweigend blickten sie ins Wageninnere, die Grillen sirrten wie in einem schlechten Film.

Die Frau hob die Pistole und drückte sich die Mündung gegen die Schläfe.

Tobias blieb das Herz stehen. Wenn sie abdrückte, war auch sein Leben vorbei. Dann könnte sie ihn gleich mit erschießen.

»Ich beruhige sie.« Bär, souverän wie immer. »Ihr sucht den Schlüssel.«

Er schob die Äste beiseite und trat vor den Wagen. Tobias wollte sehen, was er tat, aber Malte zog ihn weg.

»Er macht das«, sagte Malte, und Tobias nickte.

Während sie mit Smartphones Gras, Waldboden und Schotter nach dem Schlüssel absuchten, wartete Tobias auf den schrecklichen Knall, zerplatzende Autoscheiben, den Todesschrei seines Kumpels.

Malte war es, der den Funkschlüssel fand. Er zögerte.

»Schließ schon auf«, sagte Ziska.

»Was«, fragte Malte, »wenn die Frau von dem Klacken erschreckt und sich ein Schuss löst?«

Tobias nahm ihm den Schlüssel ab und lief zum Auto. Bär hielt ihm warnend eine Hand entgegen, sein Blick aber blieb auf der Frau.

»Mein Freund Tobias schließt jetzt den Wagen auf«, sagte Bär in seiner tiefen Stimme, die ihn jede Wahl gewinnen lassen würde, ob im Imkerverein oder im Bundestag. Er streckte Tobias den erhobenen Daumen hin.

Tobias schloss auf. Obwohl er wusste, was kam, ließen ihn das Aufzucken der Blinker und das Klacken der Schlösser zusammenfahren wie ein Schuss. Der Schuss aus der Pistole kam nicht.

Bär winkte Ziska heran.

»Mach du die Tür auf«, sagte er. »Ist besser, wenn sie eine Frau sieht. Wenn einer hinter ihr her war, dann bestimmt keine Frau. – Sachte.«

Ziska rieb sich die Hand an ihrer Jeans ab und öffnete die Beifahrertür.

Das Erste, was Tobias hörte, war ein Schluchzen. Ziska ging neben der Frau in die Hocke und nahm die Weinende in die Arme. Und dann summte Ziska eine zarte Melodie, die die Frau ruhiger werden ließ.

Bär zog ihr die Pistole aus der Hand und sicherte sie.

»Entsorg das Teil.« Bär warf Tobias einen Blick zu: In was für eine Scheiße rennst du jetzt schon wieder?

Tobias nickte und nahm die Waffe.

»Du hast behauptet, sie wäre nackt gewesen«, sagte Malte. »Wie konnte sie da eine Pi...«

»Die SIG ... die Pistole muss ihr runtergefallen sein«, sagte Tobias, »als ich sie mit dem Micra gestreift hab.«

»Und dann hat sie sie aufgehoben, ohne dass du was bemerkt hast.«

Tobias nickte schwach. Bär kam ihm zu Hilfe.

»Obi war panisch. Er hätte nicht mal gemerkt, wenn die Frau eine Panzerfaust mitgeschleppt hätte.«

Malte wirkte nicht überzeugt. Er stand da mit den Daumen in den Hosenträgern und schaffte es, dabei kein bisschen lächerlich auszusehen.

»Wir sollten die Pistole nicht wegwerfen«, sagte er. »Oder unnötig anfassen. Es könnte sich um eine Tatwaffe handeln.« Mit einem Tempo in der Hand streckte er den Arm nach der Waffe aus. Unwillkürlich hielt Tobias sie ihm hin. Doch in dem Moment, in dem er die Waffe zwischen Malte und sich sah, passierte etwas, etwas kaum Merkliches wie ein Lufthauch. Als besäße dieser Moment eine besondere Bedeutung. Und das tat er. Gab er die Waffe weg, gab er die Kontrolle auf, mehr noch: Er gab sich auf.

Bevor Malte die SIG nehmen konnte, zog Tobias sie weg. Dabei schwang der Lauf für eine Sekunde in Maltes Richtung. Malte erstarrte, bevor Tobias die Waffe hinten in seinen Hosenbund steckte und die leeren Hände hob.

Maltes wütender Blick ging in seinen.

»Packt eure Geweihe wieder ein.« Ziska trat zwischen sie. »Wenn ihr euch prügeln wollt, sollte es wegen einer Frau und Liebe sein. Oder wegen Musik. Alles andere ist es nicht wert.«

»Tut mir leid«, sagte Malte mit einem versöhnlichen Lächeln. »Man soll von einer kaputten Uhr nicht erwarten, dass sie die Zeit korrekt anzeigt.«

Tobias legte die Pistole ins Handschuhfach zurück. Ob seine Mutter die Waffe vorhin gesehen hatte, spielte keine Rolle mehr, jetzt, wo jeder sie gesehen hatte. Auf die Wodkapfütze im Fußraum legte er eine alte Zeitung und schloss den Micra ab. Die anderen führten die fremde Frau zum Grillplatz und setzten sie zwischen sich.

Gilli hatte von der ganzen Aufregung nichts mitbekommen. Sie rollte sich auf die andere Seite. Was war in den letzten paar Wochen nur los mit ihr?

Die fremde Frau ignorierte die Freunde, ignorierte ihre Umgebung, zupfte und rieb nur an den geliehenen Jeans von Tobias und seinem zu engen T-Shirt.

Peinlich berührt senkte er den Blick von ihren deutlich hervortretenden Brüsten.

Ziska bot ihr eine Zigarette an, aber die Frau schüttelte den Kopf. Ihr Blick ging einige Male zu der schlafenden Gilli, ein fragender Blick. Kannte sie Gilli etwa?

Doch, ja, die Fremde konnte im selben Alter wie Frau Krämer sein. Das fahle Licht machte jede Schätzung schwierig. Auf keine der behutsam vorgebrachten Fragen antwortete sie, starrte schweigend vor sich ins Gras und rieb über ihre Arme und Beine oder fuhr sich wieder und wieder durchs Haar. Sie roch nach Wodka, aber anders, unschuldiger als seine Mutter, die aus jeder Pore Alkohol schwitzte.

Aus Gewohnheit packte Ziska ihre Gitarre aus. Sie spielte immer, wenn sie zusammensaßen. Während sie die Saiten stimmte, sagte Malte:

»Hältst du das in dieser Situation für angebracht?«

Sie schluckte eine Entgegnung, lächelte ihn an und packte die Gitarre weg.

»Wir können Sie nicht heimfahren«, wiederholte Bär, »wenn Sie uns nicht sagen, wo Sie wohnen.«

Malte flüsterte ihm etwas zu, und Bär nickte.

Ziska trommelte lustlos auf dem Gitarrenkoffer herum.

»Sie braucht ein Bett«, sagte sie. »Etwas zu essen. Jemand muss sie untersuchen.« Sie sah Tobias an. »Wir halten dicht. Versprochen. Du musst nicht mal fahren. Ich rufe Ruben an und er bringt sie nach Villingen in die Klinik.«

»Jeder Mitwisser erhöht das Risiko«, sagte Malte.

»Wir reden hier von meinem Onkel Ruben«, sagte Ziska.

»Ja«, sagte Malte.

»Ja? Was heißt ja? Was hast du für ein Problem mit Ru...«

»Wir bringen sie in die Brauerei«, sagte Bär.

»Zu deinen Bienen?«, fragte Tobias. Bär hielt seine drei Völker auf dem Gelände der aufgelassenen Brauerei im Schwarzbregtal.

»Hier läuft etwas ab«, sagte Bär, »was wir nicht verstehen. Diese Frau ist in Gefahr. Sie hat Angst. Genug Angst, um sich umzubringen. Wenn wir sie in ein Krankenhaus bringen, ohne diese Gefahr zu kennen ...«

»Wir sagen, sie wäre suizidgefährdet«, schlug Ziska vor. »Dann passen sie auf.«

»Nicht gut genug«, sagte Bär. »Gott hat uns diese Verantwortung zugespielt, und wir werden danach handeln.«

Tobias fühlte sich jedes Mal unangenehm berührt, wenn Bär von Gott sprach, als gäbe es den Alten tatsächlich. Einer wie du, das hatte er mal zu Bär gesagt, hat Gott doch gar nicht nötig. Bär hatte nur gelacht.

»Sie muss untersucht werden«, beharrte Ziska.

»Mach du das«, sagte Bär. »Fürs Erste.« Er gab sich Mühe, die schlafende Gilli zu ignorieren. Tobias kannte ihn gut genug, um zu sehen, wie sehr das Verhalten seiner Freundin Bär irritierte, nicht nur diese Nacht.

Ziska nickte. Als Tochter zweier Ärzte, regelmäßige Praktikantin in der Klinik und kommende Veterinärin hatte sie schon jeden von ihnen verarztet, Bär eine Platzwunde am Knie genäht und Tobias nach einem Sturz vom Kickboard eine Schulter eingerenkt. Diesen Schmerz vergaß er so schnell nicht mehr.

Ziska sprach leise mit der Frau und führte sie an der Hand in die Hütte. Der Schein ihres Smartphones sprang innen umher, Schatten bogen und wanden sich neugierig, als wollten sie nichts von der Untersuchung verpassen.

Zehn Minuten später kamen sie zurück, die Frau setzte sich schweigend auf ihren Platz. Gilli hatte sich aufgesetzt und starrte abwesend vor sich ins Gras. Aus dem Wald hinter ihnen rief ein Kauz.

»Ich kann nichts finden«, sagte Ziska. »Trotzdem, falls keiner von euch eine Röntgen-App installiert hat ...«

Malte legte den Arm um sie, und Ziska sagte nichts mehr.

Bär streckte die Hand in die Mitte ihres Kreises, die Handfläche nach unten.

»Wer ist dabei, diese Frau zu beschützen?«

Ohne Zögern legte Malte seine Hand auf Bärs. Ziska schüttelte den Kopf, murmelte etwas vor sich hin und legte ihre Hand dann auf Maltes. Sie stieß Gilli an, und Gilli legte ihre Finger schlaff auf Ziskas. Bär warf ihr einen liebevollen Blick zu, aber Gilli schaute nur blicklos in die Nacht.

Keiner sah Tobias an, und trotzdem fühlte er alle Blicke auf sich gerichtet. Er kam sich vor, als ginge über ihm eine Gerölllawine ab und sie würde ihn mitreißen, wenn er sich nicht sehr bald in Sicherheit brachte. Auf der Landstraße rumpelte ein Baustellen-Lkw vorbei, seine Bremslichter wie die Lüge von einem Sonnenaufgang.

»Komm schon, Obi«, sagte Bär. Er lächelte ihm arglos zu.

»Ohne mich ist besser, Leute«, sagte Tobias. »Bring euch nur Trouble.«

»Red keinen Stuss«, sagte Ziska.

»Wir brauchen dich«, sagte Malte. »Diese Frau braucht dich.«

»Was wir nicht brauchen, ist deine Pistole«, fügte Bär hinzu.

Die fremde Frau in seinem Chewbacca-T-Shirt und seiner Aldi-Jeans döste mit geschlossenen Augen und leicht offenen Mund an Ziskas Schulter. In diesem Moment erinnerte sie ihn an seine Mutter, auf dem Weg von hilflos zu rettungslos.

Er verschränkte die Arme vor der Brust.

»Ich fahr sie zur Brauerei. Danach bin ich draußen.«

»Danke«, sagte Bär.

»Die Pistole ...« Er holte tief Luft, sah niemanden an. »Die hab ich zur Verteidigung. Ihr wisst schon.«

Sie alle wussten, dass er auf seinem Vater anspielte. Was er sonst vermied. Sie nickten ernst.

Allein Gilli kicherte vor sich hin. Als durchschaute sie als Einzige seine Lüge. Sie wandte sich ihm zu. Im Lichtschein von Ziskas Handy neben ihr wirkten Gillis Augen sonderbar rot.

Ein Lächeln? Es sah mehr danach aus, als bleckte Gilli die Zähne.

4 * Freitagmorgen, Erzach

Tobias parkte den Wagen seiner Mutter daheim vor der Garage. Durchs offene Wagenfenster drang das Pfeifen einer Amsel, die auch nicht schlafen konnte. Zwischen zwei Gartenmauern hallte ihr Gesang überraschend laut und drängend. Gilli mochte den Gesang von Amseln.

Im Innenspiegel besah Tobias sich seine Stirn. Hätte ihn schlimmer erwischen können. Behutsam berührte er die Beule und stellte sich vor, es wären die Finger seiner Mutter: Liebevoll kümmerte sie sich um seine Blessuren und betupfte mit einem Eisbeutel sanft seine Stirn.

Hör auf zu träumen. Tut nicht mal mehr weh. Nur kalt war ihm, das ja, in nichts als Basecap, Boxershorts, Sneakers. Sein Chewbacca-Shirt trug eine Tote. Hör auf zu spinnen.

Drei Uhr nachts. In vier Stunden aufstehen und für Christa und sich das Frühstück machen. Am Ende würde er beide Portionen Müsli essen. Wie jeden Morgen. Der Geruch nach Wodka hing im Auto wie ein spöttischer Kommentar.

Gilli und Bär waren bei der Frau in der Ruine der Brauerei geblieben. Für Ziska und Malte hatte er einen kleinen Umweg gemacht und sie bei Malte in Unterkirnach abgesetzt. Keiner hatte ein Wort gesagt, nicht zu seinem Fahren ohne Schein, nicht zu dem Alkoholgestank, auch nicht zu der fremden Frau – nicht mal mehr zu der Pistole. Er holte die Waffe aus dem Handschuhfach. Sie fühlte sich noch schwerer an als vor ein paar Stunden.

Es war nicht egal, ob Christa die Waffe gesehen hatte. Falls ja, würde man sie als Mitwisserin oder sogar Mittäterin anklagen. Wie hatte er glauben können, sein Plan ginge so einfach auf? War er so naiv? Oder bloß ein ganz normaler Vollspast?

Okay, er ließ seine Freunde im Stich. Das tat weh. Mehr schmerzte was anderes: Keiner hatte versucht, ihn zum Mitmachen zu überreden. Sie waren erleichtert, das fünfte Rad am Wagen los zu sein, ihn und seine brutale Vergangenheit. Der fremden Frau konnten sie auch ohne ihn helfen. Besser sogar.

Er hätte ihnen erklären sollen, warum er nicht mitmachen konnte: Falls er zurück in den Knast wanderte, hatte seine Mutter niemanden mehr. Niemand würde sich um sie kümmern. Sie – das, was der Wodka von ihr übrig gelassen hatte – würde draufgehen.

Er ließ sich ins Haus. Die Kellertür zu, kein Licht in der Küche, alles gute Zeichen. Er brauchte was zu trinken. Er legte die Pistole auf die Anrichte im Flur und schlich in die dunkle Küche. Cornflakes knirschten unter seinen Füßen.

Bitte nicht schon wieder ein Chaos.

»Hast du ihn weggekippt?«, fragte seine Mutter aus der dunkelsten Ecke.

Er ignorierte die Frage nach dem Wodka, riss den Kühlschrank auf und trank den kalten Orangensaft direkt aus der Tüte. Er fröstelte. Die Küche blieb selbst im Sommer eisig.

»Hast du neuen mitgebracht? Kriegst du wenigstens das auf die Reihe?«

Er holte tief Luft und drehte sich um. Das Kühlschranklicht offenbarte das Chaos: umgekippter Stuhl, auf dem Boden verstreute Flocken und das lächerliche Besteck mit den Plastikgriffen und den Comicmotiven aus Ratatouille, weit offene Schranktüren und herausgerissene Schubladen. Wenn seine Mutter der große Durst überfiel, sah es nachher aus, als hätten Einbrecher das Haus auf den Kopf gestellt. Nicht, dass Einbrecher hier noch was klauen konnten.

Der Beinahe-Unfall und die Begegnung mit einer geheimnisvollen Fremden, die einer Toten glich, hatte seine Sinne geschärft. Er sah schmerzhaft viel von seiner Mutter, sah sie zu deutlich, zu detailliert: eine Frau Ende dreißig, die fünfzehn Jahre älter wirkte und fünfzehn Kilo zu wenig wog, mit zu Tentakeln verklebten Haaren und einem von Kaffee-, Joghurt- und Erdflecken übersäten Jogginganzug wie eine Landkarte ihres Zerfalls. Ihre Hände verklebt mit lehmigem Grund – Terra-Fusca-Parabraunerde über Muschelkalk, das hatte er sich aus Erdkunde gemerkt. Wenigstens hatte sie zum Graben das Paillettenkleid ausgezogen.

Es war, als hätte er in Wirklichkeit die Frau dort auf dem Stuhl angefahren. Nein. Es war schlimmer: Seine Mutter irrte weiter allein durch die Nacht. Er wusste, wovor sie weglief. Doch vor zwei Dingen können dich selbst die schnellsten Nike nicht retten: vor Erinnerungen und vor deinem Anblick im Spiegel.

Seine Mutter legte eine CD mit Tanzmusik auf und er machte sich ans Aufräumen und spülte das Geschirr. Während das Tanzorchester Klaus Hallen den Slow Waltz Put Your Dreams Away dudelte – neunundzwanziger Taktmaß –, drückten die Wände von allen Seiten, klagte ihn der Blick seiner Mutter an, auch Scham lag darin. Wann fing sie endlich von der Pistole an? Stellte Fragen, die er nicht beantworten konnte, nicht beantworten wollte, nicht beantworten durfte?

I Belong To You, ein kaum merkliches TM schneller. Er kannte die Doppel-CD besser als jede Klassenarbeit, die er je geschrieben hatte.

Warum grub seine Mutter dieses bescheuerte Loch im Keller? Warum? Weil sie sich verkriechen wollte, darum, weil die Angst sie nicht mehr losließ. Sagen tat sie ihm das nicht. Sie sprachen nie über das Loch. Darauf hatten sie sich wortlos verständigt. Christa grub nur, wenn sie ihn außer Haus glaubte, und er trug die gelblich-braunen Erdhaufen ab, wenn sie nicht im Keller saß, und kippte sie in den Garten. Es war wie einer dieser altmodischen Tänze, bei dem man umeinander herumschritt, statt sich zu berühren. Wenn jemand wüsste, was Christa im Keller tat, womit sie ihre leeren Tage füllte, wanderte sie in die Klapse, Zwangseinweisung. Von ihm erfuhr es keiner. Ein Geheimnis mehr, das auf ihm lastete.

Und wenn schon. Er war stark. Er schaffte auch das. Das graugrüne Wasser strudelte in den Abfluss, ein Röcheln aus der Leitung, als säße da unten ein wütendes Tier. Es musste Tango mögen, Dry Your Eyes, kaum schneller als der Slow Waltz.

»Du bist wie er«, sagte seine Mutter. »Er wollte ein anderer sein. Er hat zeitlebens nach sich gesucht. Ich hoffe für ihn, dass er sich gefunden hat.«

So fest wischte Tobias mit dem Geschirrtuch, dass ihm ein Teller aus der Hand glitt. Statt auf den Fliesen zu zerspringen, landete er unbeschadet auf dem Teppich. Mit dem freundlichen Gelb des Webmusters hatte Tobias versucht, eine andere Stimmung ins Haus zu holen. Idiotisch. Er hätte die Sonne zur Tür reinzerren müssen, um gegen die Dunkelheit hier drin anzukommen.

»Du warst bei ihr«, sagte seine Mutter. »Warum bist du nicht geblieben?«

»Es gibt keine sie. Okay, Christa?«

Sie ignorierte ihn.

»Sag dieser frühreifen Flechte aus Unterkirnach, sie soll die Pille nehmen. Hast du gehört?«

Wortlos stellte er das saubere Geschirr in den Schrank. Seine Hände wirkten weiß, ausgelaugt, alt. Die Küchenuhr zeigte vier. Klaus Hallen und seine Jungs legten einen Zahn zu. Mit I Have Nothing startete der Wiener Walzer, heftige 58 TM.

»Nimmt sie die Pille?«

»Ja, Christa«, sagte er, zu müde selbst für ein Nein.

»Du kannst dir nicht noch ein Kind leisten.«

»Du ...« Er ließ die Schultern sacken. Sie meinte sich mit dem Kind. Warum trafen ihn ihre Wahrheiten so viel härter als ihre Beschimpfungen? Warum hörte dieser Wiener Walzer nicht endlich auf?

»Fährst du nach Hammer?«, fragte sie. In Hammereisenbach lag der einzige Supermarkt im Umkreis, wo er sich traute, Wodka zu kaufen. Er kannte den jungen Besitzer des kleinen Ladens aus seinem Krav-Maga-Kurs. Daniel sympathisierte mit seiner Notlage. Meistens hatte er eine billige Flasche für ihn unterm Tresen, verkaufte sie ihm aber nur dann, wenn keine Kunden im Laden standen. Verkaufen würde man ihm das Zeug womöglich auch im Lidl in Furtwangen, der Putinoff da war fünfzig Cent billiger als der Uranov, den Daniel ihm verkaufte. Aber wegen einer Flasche Wodka und fünfzig Cent ging er nicht das Risiko ein, seine Bewährungsauflagen zu verletzen.

»Ja, ich fahre«, sagte Tobias zu seiner Mutter, um endlich Ruhe zu haben. Ordentlich hängte er das Geschirrhandtuch an den Haken. Er sollte morgen, nein, nachher blaumachen. Er würde zu müde sein, auch nur die Limericks von Welte, ihrem Englischlehrer, zu kapieren. Wem machte er was vor? Er hatte noch nie blaugemacht, nicht eine einzige Schulstunde, nicht mal in Adelsheim, haha. Loser kamen nicht zur ESA.

Und genau deshalb kannst du dir die Mühe schenken, Alter.

»Ich bring dich ins Bett.« Er drehte Klaus Hallen und den Wiener Walzer ab und holte tief Luft in der Stille. Mit dem Spüllappen säuberte er Christas lehmverklebte Finger. Sie roch nach Schweiß und fauliger Erde.

»Beim Rock ’n’ Roll«, sagte sie, »gibt es eine Figur, die Tote Frau heißt.«

»Das war Wiener Walzer und du bist nicht tot.«

»Du lässt dich steif in die Arme deines Partners fallen und er richtet dich sofort wieder auf. Du lässt dich rückwärts fallen. Dazu gehört Vertrauen. Natürlich kann es einer toten Frau egal sein, ob einer sie fängt.«

»Christa ...« Er griff seiner Mutter unter die Achseln. Für die Schulterwurfnummer von vorhin fehlte ihm die Kraft.

»Ich bin nicht müde«, sagte sie.

»Schlaf für die Müdigkeit, die kommt.«

Er zog sie auf die Beine, und sie fügte sich, wie jeden Tag.

»Wenn ich aus der Schule komme, wird gebadet.«

»Fahr nach Furtwangen«, sagte sie. »Bei Lidl ist mein Wodka billiger als bei Scherzinger.«

»Mach ich«, sagte er, obwohl er wusste, dass er bei Lidl so wenig Chancen hatte wie bei Scherzinger. Nicht auf jugendfreien Wodka, nicht auf eine Stelle. In einer Woche gingen die Sommerferien los, und er hatte noch keinen zweiten Job klargemacht. In Erzach wusste jeder, weshalb er im Knast gesessen hatte. Anderswo las man seinen Lebenslauf. Lüge oder Lücke, die Sache kam raus. Mit Winterhalders Empfehlungsschreiben, der alte Uhrmachers von Job Nummer eins, wischte man bei Lidl bestenfalls die Regale aus.

»Stets zuverlässig«, knurrte er, während er seiner Mutter die Treppe hinaufhalf, »leistet tipptopp Arbeit, immer freundlich.«

Sie wog fast nichts. Sie hatte nicht nur Gewicht verloren, sondern die Anmut und Eleganz der ehemaligen Tanzlehrerin. Wenn sie durch seine Erinnerungen walzerte, fühlte sich das bisschen, was er für sie tun konnte, grob an und sinnlos.

Während sie auf dem Klo saß, gab er ihr die Zahnbürste. Gehorsam schrubbte sie ihre Zähne. Als er sie endlich im Bett hatte – in ihrem Jogginganzug, An- und Ausziehen würde ihn noch mehr Schlaf kosten – sagte sie:

»Du bist nicht allein auf der Welt.«

Ein Kloß schwoll in seiner Kehle an und er wollte sie in den Arm nehmen und drücken und festhalten. Stattdessen ballte er die Hände, drehte sich abrupt um und ging in sein Zimmer. Die Tür schloss er leise. Dann prügelte er auf sein Kopfkissen ein, bis ein Knopf am Bezug abplatzte.

Die Pistole lag noch unten! Und wenn schon. Sollte seine Mutter sie finden. Ein Schuss, und das Elend hätte ein Ende.

Geht’s noch, Alter? Er lief nach unten und holte die Waffe. Jede Wette, Bär ahnte, was er damit vorhatte. Christa auch?

Aber deswegen seinen Plan vergessen? Nein. Er zog ihn durch. Dafür hatte er ein halbes Jahr lang recherchiert, Ideen gesammelt, Pläne geschmiedet, verworfen, verbessert. Sogar eingebrochen war er, um an Informationen zu kommen. Das durfte nicht umsonst gewesen sein.

Bleib locker. Kein Mensch wird Verdacht hegen, keiner wird wissen, dass es überhaupt ein Verbrechen gab – das ist doch der Punkt.

Ein Verbrechen, das er erst noch begehen musste.

Er schob die kleine babyblaue Kommode in der Ecke beiseite, steckte ein altes Messer in den fast unsichtbaren Schlitz in der Wand und hebelte die übermalerte Gipsplatte heraus. Ein dunkles Loch in einem ehemaligen Kaminschacht gähnte ihm entgegen. Dort lagerten seine Lockpicks. Er legte die Pistole dazu und schloss das Versteck. Gähnend sackte er aufs Bett. Er musste damit rechnen, dass ihm die Polizei auf die Pelle rückte, nicht in den nächsten Wochen, aber irgendwann. Er musste etwaige Spuren des Unfalls mit der Fremden am Auto checken und beseitigen. Wie er das tun musste, wusste er, er hatte eine Menge über Spurenbeseitigung recherchiert. Nicht vergessen durfte er die Spuren im Auto. Es musste so sein, als wäre das mit dieser sonderbaren Frau nie passiert.

Er gähnte. Morgen. Die Scherben im Keller. Morgen.

Warum wurde er das Gefühl nicht los, das Auftauchen der Frau, ihr seltsamer Zustand, das alles bedeutete etwas? Etwas kam auf ihn zu, auf seine Freunde.

Er wickelte sich in die Decke ein.

Die Zimmertür schwang auf. Vor Schreck strampelte er sich nach hinten zur Wand und knallte mit dem Hinterkopf gegen ein Regal. Ein Buch mit Sternenkarten dotzte neben ihm aufs Kissen.

Licht vom Flur warf den Schatten seiner Mutter auf ihn. Sie legte etwas auf die Bettdecke und berührte ganz kurz seinen Fuß. Sie sagte ein paar Worte, kaum hörbar, ging und schloss die Tür.

Tobias rührte sich nicht. Sein Fuß prickelte. Das letzte Mal freiwillig angefasst hatte seine Mutter ihn vor mehr als vier Jahren. Lange vor Adelsheim. Seine Brust schwoll an. Er würde ersticken von all dem, was sich da drin staute.

Was hatte sie gesagt? Du bist ein guter Junge? Ja, kann sein. Und dann? Opfere ... Opfere? Im Ernst? Etwas mit falsch? Opfere nicht den falschen Dämonen? Unsinn. Opfere dich nicht? Wofür?

Lass stecken. Es spielte keine Rolle, was sie in ihrem Zustand von sich gab. Und doch spielte es eine. Er versuchte, sich zu konzentrieren, die Wörter aber verschwanden aus seinem Kopf wie die Reste eines Traums.

Nach ein paar Minuten ließ der Druck hinter seiner Stirn nach. Er machte das Licht an. Christa hatte ihm eine Distel mitgebracht, die getrocknete Blüte lila und groß wie sein Handteller. Ein Andenken an einen Tanzwettbewerb in Lagoa in Portugal. Sie und ihr Partner – Romeo, ernsthaft – hatten bei den Standards einen guten dritten Platz belegt. Sie wusste damals nicht, dass sie ein Kind erwartete, einen Bruder oder eine Schwester. Sie hatte es verloren. Die Distelblüte bedeutete seiner Mutter viel. Er hatte keine Ahnung, wieso sie sie ihm gab.

Behutsam legte er sie in die Nachttischschublade und holte ebenso behutsam den Brief heraus. Er faltete ihn auseinander, die Knicke kurz vorm Durchbrechen, das Papier schmiegte sich wie Seide an seine Finger. Er las immer nur einen Satz. Fünfunddreißig hatte der Brief. Er sollte sich auf ein Wort pro Abend beschränken. Er hätte ein Jahr daran zu lesen. Danach würde er von vorn beginnen. Er las stumm:

Heute haben wir über die nächste Klassenfahrt gesprochen und abgestimmt.

Er machte das Licht aus, schloss die Augen und ergänzte in Gedanken den folgenden Satz:

Ich hoffe, dass du nächstes Jahr wieder dabei sein kannst.

Und den folgenden und den Rest des Briefs. Und die Unterschrift.

Die Amsel draußen auf der Mauer sang drängender.

HDL,

Gilli

5 * Freitag, Erzach

Nach der letzten Schulstunde – Englisch ohne eine einzigen Limerick – war Tobias als Erster an der Tür und draußen. Aus seinem Spind holte er sein Kickboard und lief durch die Schulküche und hinten raus. Die Hitze auf dem Lehrerparkplatz wartete schon und mit ihr Bär samt breitem Grinsen. Dieselgestank von Pattlochs uraltem R5 qualmte herüber, Pattloch lehnte unter der offenen Motorhaube, wie jeden Tag.

»Du kennst mich zu gut, Alter.« Tobias erwiderte Bärs Grinsen. Jetzt kam die Gardinenpredigt wegen der Pistole. Anschließend würde er Bär klarmachen, dass er ihnen nicht helfen konnte bei dieser Frau. »Bringen wir’s hinter uns.«

Bär aber sagte nichts. Er schwang sich aufs Rad, das robuste mit dem Anhänger und der Plastikhupe in Form eines blauen Haribobären. Tobias stieg auf sein Kickboard. Gemächlich rollten sie los und durch den Kreisel Richtung Innenstadt. Vom Schwimmi kam das unvermeidliche Freibadgekreische der Kids mit kürzeren Stundenplänen.

»Zu Winterhalder?«, fragte Bär. Der Uhrmacher finanzierte Tobias’ Taschengeld und Christas Wodka, dafür jobbte Tobias nachmittags bei dem alten Mann: sauber machen, Einkäufe besorgen, Uhren ausliefern, Website pflegen.

»Der alte Mann will auf Facebook«, sagte Tobias.

»Respekt.«

Sie zuckelten auf dem Radweg an der Breg entlang. Erzach lag unbeschwert und strahlend in seinem Tal. So beneidenswert wie die Kids im Freibad.

»Ich«, sagte Bär, »habe kein gutes Gefühl bei der Sache mit dieser Frau. Genau so wenig wie du.« Seine Freunde hatten die Fremde in der ehemaligen Gastwirtschaft der Brauerei einquartiert, dort, wo Bär seine Imkerausrüstung aufbewahrte.

Tobias wollte sich nicht nach ihr erkundigen, gar nicht erst von ihr sprechen. Eine Frage aber konnte er nicht halten:

»Hat sie ... hat sie gesagt, wie sie heißt?«

»Sie erinnert sich nicht«, sagte Bär. »Oder will uns nichts sagen. Wir haben uns da mehr aufgetischt, als wir vespern können. Wenn wir zu fünft wären, könnten wir ...«

»Bei deinen Noten«, sagte Tobias, »sollte man meinen, dass du das Wort nein verstehst.«

»Diese Frau hat ein Problem, das größer ist als alle, die du oder ich haben.« Bär blickte ihn prüfend an. »Oder?«

»Ich muss mich beeilen, die Wanduhr der Woche posten oder so.«

»DD?«

Tobias sagte nichts. Deine Freunde wussten einfach zu viel über dich.

»Scheiße, Alter«, rief Bär in einem seiner seltenen Ausbrüche. Er fuhr Tobias in den Weg und stieg ab.

»DD hat mich um einen Gefallen gebeten, okay?«

»Was, wenn deine Bewährungshelferin herausfindet, dass du dich mit ihm triffst?«

»Wer sagt es ihr?«

Bär wartete schweigend auf mehr. Ein Schulbus schnaufte vorbei, plättete eine Bierdose, hinter seinen Scheiben lachende Gesichter, Kinder mit Kinderproblemen.

Obwohl Tobias Bärs Trick durchschaute, konnte er nicht anders und quasselte weiter.

»Ich bin wegen Medikamenten für Mama zu DD, okay? Aber dann ... – Wodka war auf Dauer billiger. Und nicht so ... massiv. Hab ich gedacht. Falsch gedacht, totgelacht.«

Bär brummte.

»Okay, die SIG hab ich auch von ihm.«

»Muss dir gut gefallen haben im Knast.«

»Du verstehst das nicht.«

»Verstehst du, was du da machst?«

»Wegen Mama.« Keine Lüge, sondern nur die halbe Wahrheit. »Ich hab sie ... Christa, ich hab sie schon mal nicht beschützt.«

DD war so etwas wie der Quotenkriminelle ihrer Kleinstadt. Er vertickte Gras, seltener Crystal Meth und E, und er beschaffte dir auch ein billiges iPhone. Oder eine nicht so billige Pistole. Jeder wusste das, die Polizei ließ ihn machen. DD, so die herrschende Meinung, handelte nur mit Mindermengen, immer haarscharf an der Kriminalitätsgrenze. Von Schulen, Spielplätzen, Sporthallen hielt er sich fern, was den Zorn der Erzacher Mütter und Väter auf ihn verhinderte. Manche sagten, er habe einen wichtigen Kriminaler aus Villingen in der Tasche.

Da drin hatte er auch Tobias.

»Hup«, sagte sein Freund, »na los, drück auf den blauen Bär. Mach schon.«

Mit hochgezogenen Brauen drückte Tobias auf Bärs Bärenhupe. Ein Geräusch irgendwo zwischen Fanfare und Furz tönte durch den trägen Sommertag. Gegen seinen Willen musste er lächeln.

»Noch mal, und daraus wird ein richtiges Lachen.«

Tobias hupte noch mal und dann lachten sie beide.

»Nicht mal du Trauerfresse«, sagte Bär, »kannst so eine bescheuerte Hupe drücken und düster bleiben.«

Sie gingen weiter, Rad und Kickboard schoben sie.

»Wir reden nach dem Essen über diese Frau«, sagte Bär. »Mama hat gestern saure Kalbsnieren gemacht. Sie kocht immer zu viel. Genug für dich mit. Komm doch ...«

Tobias sah ihn nur an, und Bär verstummte.

»Das nächste Mal«, sagte Bär.

»Ja, klar.«

»Ich palavere noch mal mit ihr.«

»Lass es, okay?«

»Das ist meine Mutter. Meine Sache.«

Tobias zuckte die Achseln. Seit seiner Verurteilung hieß man ihm im Hause Binder – die sympathischste Familie der Welt und früher mal seine zweite Heimat – nicht länger willkommen. So musste sich Adam nach der Vertreibung aus dem Paradies gefühlt haben.

Das Paradies auf Erden lag im Winter in Binders Wohnküche und im Sommer auf ihrer Terrasse und dem Grillplatz daneben. Bärs Leute hatten ihn nicht wie einen Gast behandelt, er gehörte einfach dazu. Beim letzten Mal, vor Adelsheim, hatte Bärs Vater ihm die Vorzüge eines Bangkirai-Decks auseinandergesetzt, während Bärs kleine Schwester ihm erklärte, warum Justin Biebers Marihuana-Eingeständnis völlig in Ordnung ging. Lea wusste damals noch nicht mal, was Marihuana war. Bärs Mutter? Die hatte ihn zum Abschied in den Arm genommen. Diesen Grillabend hatte er nie vergessen.

Jetzt bogen Bär und er auf die alte Fußgängerbrücke über die Breg. In einem breiten Riss in der Mitte klemmten Papierfetzen und Plastiktüten.

»Der Riss ist da drin seit dem Erdbeben 2004«, sagte Bär. »Wusstest du, dass damals das Haus von Maltes Großvater was abbekam? Risse im Keller, Putz abgeplatzt, ein Glas auf den Boden gerutscht. Malte hat mir eine Wanduhr gezeigt. Die ist damals um 2:52 Uhr stehen geblieben.«

»Er und Ziska?«

»Nicht dein Bierchen.« Bär musterte ihn. »Mach dir um Ziska keinen Kopf. Sie ist ein großes Mädchen. Und wenn du Malte endlich besser kennst, ist er gar nicht so ...«

»Hast du das damals auch den Leuten über mich erzählt? Als du mich im Knast besucht hast?«

Bevor Bär etwas erwidern konnte, liefen drei Mädchen aus ihrer Schule vorbei. Lautstark kichernd beschwerten sie sich, dass Bär und sein Radanhänger die Brücke blockierten. Sie kicherten exklusiv mit Bär und jede drückte die Hupe. Als brächte es Glück oder so.

Tobias ignorierten sie. Er war daran gewöhnt, mehr als das: Er hielt sich seit seiner Rückkehr aus Adelsheim an das, was ihm Frau von Thumb, seine Bewährungshelferin, eingetrichtert hatte: Werde zu einem Teil der Einrichtung, einem Dekoartikel und genau so unsichtbar.

Bär winkte den Mädchen hinterher.

»Wegen der Frau in der Brauerei ...«, begann er.

Tobias wollte wortlos an ihm vorbei und heim, er hatte keinen Nerv für diese Diskussion. Zu seiner Überraschung ergriff Bär seine Hand und, zu seiner noch größeren Überraschung, kniete er sich vor Tobias auf den staubigen Beton der Brücke.

»Dann eben auf die harte Tour.« Bär faltete die Hände. »Bitte, lieber Tobias, hilf mir, hilf uns und vor allem: hilf dieser Frau. Wir brauchen dich.«

»Du bist so ein Arschloch.«

»Wenn das mal kein klares Ja ist.«

Tobias zog Bär hoch und trat in den tentakeligen Schatten einer toten Erle am Ende der Brücke. Er lehnte sich ans Geländer und seufzte. Bär lehnte sich neben ihn.

Er strengte sich zu sehr an. Normalerweise sah alles, was Bär anging, mühelos aus. Die Lachnummer mit der Hupe, die Einladung zum Essen und schließlich der Kniefall – Bär wirkte ratlos, ja, verzweifelt.

Bärs Handy meldete sich mit der Biene-Maja-Melodie, aber er ging nicht ran. Sie ignorierten die Mitschüler, die hinter ihnen vorbeiliefen, jeder mit einem Gruß für Bär und nur für Bär.

Fünf Minuten blickten sie schweigend ins Wasser, Algen wanden sich in der Strömung wie die Haare Ertrunkener.

Auf keinen Fall wollte Tobias zur Brauerei, wollte nicht in den Trouble hineingezogen werden, den eine nackt durch den Wald irrende Frau mit Gedächtnisverlust bedeutete. Zugleich aber musste er die Frau noch einmal sehen. Er musste sich vergewissern, dass sie bei Tageslicht ganz anders aussah als Frau Krämer.

Dass sie nicht Frau Krämer war.

»Muss nachher nach Villingen«, sagte er, »bei Frau von Thumb antanzen.«

Bär brummte.

»Du hast Angst«, sagte er, »dass sie ihn entlassen und er hierher ...«

»Du hast Angst«, unterbrach ihn Tobias. »Diese Frau macht das mit dir.«

»Ich habe mir die ganze Nacht den Schädel zerbrochen«, sagte Bär. »Und bin zu keinem Ergebnis gekommen.«

Im Wasser trieb ein Prospekt mit TUI-Logo vorbei. Garantiert kein Flug zum Mars dabei. Auch in Bloß-weg-hier soll es schön sein.

»Sechzehn ist ein beschissenes Alter.« Bärs Klingelton fing schon wieder von der Biene Maja an, aber Bär drückte den Anruf ungesehen weg. »Du fühlst dich erwachsen, aber du darfst nicht erwachsen sein.«

»Ihr braucht mich so nötig wie einen zweiten Hund.«

»Wir sind Außenseiter, wir alle.« Bär hob einen Finger. »Ziska ist zu lieb und zu unzynisch. Sie ist vom Charakter her analog, wo alle anderen digital sind.« Bär hob einen zweiten. »Malte ... klar. Er hat Gilli und mich schon verplant.« Bär schüttelte den Kopf. »Wir arbeiten alle zusammen in einer Firma. Maltes wahrscheinlich. Er ...«

»Du bist alles andere als ein Außenseiter.«

»Ich bin einer – unter euch«, sagte Bär. »Ich wollte damit sagen, dass du zu uns gehörst. Und das hat nichts mit der Frau zu tun. Wir brauchen dich immer. Aber wegen ihr brauchen wir dich mehr als je zuvor.«

Was Tobias an Bär bewunderte, war sein Mut zu solch ehrlichen, unironischen Worten. Bär hatte recht, trotz seiner Popularität als Schulsprecher und Coach war er ein Außenseiter. Er passte nicht in diese Zeit und er passte nicht in dieses Alter. Sechzehn? Bär fühlte sich ... komplett an. Eben wie ein Bär. So etwas wie die Vollendung der Evolution. Im Ernst? Diesen abgefahrenen Gedanken würde er sich für einen Moment aufheben, wenn ausnahmsweise Bär Zuspruch brauchte. Er würde sich totlachen.

»Spricht sie?«, fragte Tobias.

»Bis jetzt nicht. Sie schläft. Hatte wohl viel Schlaf nachzuholen. Gilli ist bei ihr. Ist ja noch krankgeschrieben.« Mit seiner nächsten Frage überraschte er Tobias: »Nimmt Gilli was?«

»Was?«

»Du weißt schon, D-R-O-G-E-N.«

Sie redeten nie über Gilli. Nie. Das gehörte zu den unausgesprochenen Gesetzen ihrer Freundschaft. Eben hatte Bär sich noch daran gehalten, als er nicht darüber sprach, was eigentlich Gilli zur Außenseiterin machte: ihre Klugheit, ihre Schönheit, ihre Arroganz. Sie war besser als andere, und sie war zu ehrlich, diese Wahrheit zu verschleiern. Wenn Bär das Gilli-Tabu jetzt brach, musste er gewaltig unter Druck stehen. Und Gilli noch schlimmer drauf sein, als sie es in der Clique rausließ.

»Nur weil ich so blöd bin und mich mit DD einlasse«, sagte Tobias, »mailt er mir noch nicht seine Kundendatei.«

»Gil ist so anders«, fuhr Bär fort. Mit einem Mal wirkte er kraftlos und bleich. »Ich habe sie seit ewig nichts mehr schreiben sehen. Sie hat nicht mal mehr ihr Notizbuch dabei. Ich will mich irren. Ich will ...« Er schlug auf das Geländer und wandte sich zu seinem Rad. »Vergiss es.«

»Okay«, sagte Tobias. Er wollte es vergessen, Gilli war Bärs Problem. Bär war das Kissen für Gillis Kopf, mit dem sie Wände einrannte, das hatte er sich so ausgesucht.

»Schmeiß den Spast runter, Bär«, rief eine helle Jungenstimme hinter ihnen.

Tobias und Bär fuhren synchron herum.

Niklas und zwei Kumpels schlappten mit ihren Bikes über die Brücke. Niklas, einer von Michels Kumpels, einer der vier, die damals auf dem Spielplatz ... in Mitleidenschaft gezogen worden waren. Die er in Mitleidenschaft gezogen hatte. Collateral Damage nannte man das heute. Die Richterin hatte es anders genannt.

Einer der Kumpel von Niklas war Fedor, der dünne Blonde mit dem Nasenring, der so angestrengt in die andere Richtung starrte. In der Siebten einer von Tobias’ besten Freunden. Bis auf einen hatte er alle verloren.

»Mach schon, Chef«, stichelte Niklas. »Bevor der Irre dich runterschmeißt.«

»Danke für deinen freundlichen Rat«, sagte Bär mit ernster Miene. »Ich schließe dich in meine Gebete ein.«

Fedor unterdrückte ein Lachen, Niklas selbst wurde bleich. Eilig schubste er die beiden anderen weiter.

Kaum waren sie außer Hörweite, sagte Bär:

»Bring sie mit.« Die Pistole. Gedanken lesen ist bei einer echten Freundschaft inklusive.

»Wozu?«, fragte Tobias.

»Nur so ein Gefühl ...« Bär lachte auf. Das erste durch und durch falsche Lachen, das er je von ihm gehört hatte. »Vielleicht sind wir froh, dass wir das Teil haben.« Er nahm Tobias’ Kopf in die Armbeuge und schmatzte ihm einen fetten Kuss auf die Wange. »Und dich, du blöder Hund.«

»Hab ich gesagt, dass ich dabei bin?«

»Ich bin hier der Chef«, ließ Bär seinen Lieblingsspruch los, »und wenn ich kläff sag, dann kläff.« Zum ersten Mal klang der Spruch nicht lässig, sondern ängstlich. »Und«, Bär kramte in seiner schicken Umhängetasche und zog ein Deckelglas heraus, »und das ist mein Dankeschön.« Er hielt Tobias das Glas hin. Echter deutscher Bärenhonig stand auf dem Etikett.

»Du wusstest, wie ich mich entscheide.«

»Nein. Der Honig wäre ansonsten mein letzter verzweifelter Bestechungsversuch geworden.«

»Christa liebt das Zeug.« Tobias steckte das Pfundglas ein. »Und du bist der Chef.«

Sie tippten die Fäuste gegeneinander.

Die Breg floss dunkel und schwarz, ihr Rauschen wie eine Drohung.

6 * Freitag, Villingen-Schwenningen

Tobias ließ sich auf den Stuhl in Frau von Thumbs Büro in Villingen fallen. Er würde seine Klappe halten und ihr kein Wort von den Sachen verraten, die gerade sein Leben auf den Kopf stellten.

Sie hing am Telefon, lächelte ihm zu, ihre blauen Armreife klunkerten. Sie trug ihre üblichen Esoterik-Klamotten, bunte Biobaumwolle, um den Hals eine Kette aus blauen Steinen. Unter einer Bewährungshelferin hatte er sich anfangs was Schlimmeres vorgestellt, so eine Mischung aus Kompaniespieß und Henker. Frau von T war in Ordnung. Mitte fünfzig? Vermutlich lag er daneben. Frauen über vierzig sahen alle gleichalt aus.

»So schnell stirbt man nicht«, sagte sie ins Telefon. »Ade.« Sie rollte die Augen und wandte sich Tobias zu. »Wie lief deine Woche?«

Er blickte sich um, als könnte er die Antwort irgendwo ablesen. Die eng stehenden Wände pferchten Fenster, Möbel, Besucher zusammen. Neustart stand draußen an der Tür. Dann war er so was wie ein abgestürzter PC.

Seine Finger trommelten auf der Stuhllehne. Der Knast friert deine Bewegungen ein – das Letzte, was du vor deiner Einfahrt getan hast, garantiert ein großer Schritt Richtung Scheiße, taut die Welt nach deiner Entlassung wieder auf. Die meisten Knackis führen die Bewegung einfach weiter – und landen in der Scheiße. Nur wenige nutzen die Zeit im Knast und weichen aus. Das hatte er auch tun wollen. War beim Ausweichen aber gestolpert, stolperte weiter, kurz davor, in der tiefsten Scheiße zu landen.

»Tobias?«

»Okay.«

»Die Ferien sind bald da. Dein Zeugnis ...«

»Wird okay.«

»Das ist schön, ein toller Erfolg.« Sie sah ihn über den Rand ihrer mit blauen Ministeinchen besetzten Brille prüfend an. »Du siehst nicht aus, als wärst du happy darüber.«

Tobias zuckte die Achseln. Seine schlechteste Erinnerung hing mit seinem besten Zeugnis zusammen. Das nennt man wohl demotivierend.

»Pläne für die Ferien?«

Tobias sagte nichts.

»Job gefunden?«

Tobias schüttelte den Kopf.

Sie seufzte.

»Als ich sagte, du solltest zur Deko werden, solange du auf Bewährung bist, habe ich das nicht wörtlich gemeint. Nicht für hier drin.«

Tobias zuckte die Achseln.

»Heute«, sagte er, »hat mich einer von Michels alten Kumpels blöd angemacht.«

»Und?«

»Nichts.«

»Du bist cool geblieben? Super.« Sie sah ihn mit diesem Blick an, der ihm wie lauwarmes Wasser überall reinlief, erst nicht unangenehm, aber dann doch. »Willst du über Michel sprechen?«

»Ist das hier Therapie?«

»Nein. Du hast recht. Gott bewahre, dass ich meine Kompetenzen überschreite und dir weiterhelfe.« Sie trank etwas aus einem Porzellanpott, auf dem Death by Chocolate stand. »Ich hätte was in Freiburg. Du könntest sogar umsonst in einem Wohnheim unterkommen. Du würdest bei einem Fliesenleger als Handlanger ...«

»Nein.«

»Sag nicht gleich nein, einverstanden? Für deine Mutter fällt uns eine Lösung ein. Wir könnten ...«

»Ich schick sie nicht in die Klinik, okay? Wir sind eine Familie. Wir regeln das.«

»Du solltest das nicht als Niederlage begreifen. Im Gegenteil. Deiner Mutter bei dieser Entscheidung zu helfen, würde zeigen, wie erwachsen ...«

»Kann ich gehen?«

»Als ich hier runterzog, dachte ich, im Schwarzwald wären die Felsen aus Granit. Aber es sind die Leute.« Sie studierte ihn. Er fixierte die ein Notsignal blinkende Senseomaschine in der Ecke hinter ihr, rutschte auf seinem Stuhl hin und her. Schließlich brach es aus ihm heraus:

»Strengen Sie sich nicht an. Sie können nicht in meinen Kopf sehen.«

»Dein Kopf interessiert mich weniger als dein Herz.«

»Mein Herz ist rein.« Woher war der Satz gekommen? Einen sonderbaren Moment fühlte er sich wie eine Figur in einem Märchen. Ungebeten tauchte das Bild der Skelett-Gilli vor ihm auf. Seine Hände begannen zu zittern, und er klemmte sie unter seine Oberschenkel.

Frau von Thumb wartete, aber er sagte nichts mehr.

»Es dauert«, sagte sie, »bis schwarze Gedanken auch dein Herz färben. Aber irgendwann tun sie es.«

Er studierte die verwaschenen Knie seiner Jeans.

»Du bist nicht allein auf der Welt«, sagte Frau von Thumb.

Er zuckte zusammen. Denselben Satz hatte Christa letzte Nacht losgelassen. Das bedeutete nichts. Nichts bedeutete etwas, etwas Tieferes. Es gab nur die Welt und Zufall und das war alles. Heilsteine, Amulette, Wundertees, alles derselbe Lug und Trug.

Death by Chocolate für dich. Wenn du Glück hast.

»Schön, dass ich dich amüsiere«, sagte Frau von Thumb.

Er hörte auf, vor sich hin zu lächeln.

»Lass es mich anders formulieren«, fuhr sie fort. »Du musst nicht allein sein, wenn du das nicht willst. Es ist deine Entscheidung.«

Er schwieg. Er mochte ihr Parfüm. So roch Hawaii, stellte er sich vor, blumig, erdig, echt. Fünf endlose Minuten tickten vorbei. Die Senseomaschine blinkte vergeblich, der Riss in der Packung Cappucino-Choco-Pads daneben sah aus wie ein Grinsen. Gillis. Er schauderte.

Dieses Mal war Frau von Thumb es, die aufgab.

»Hau ab.«

Tobias ging. Er sollte sich freuen, das Gespräch hinter sich zu haben. Er hatte gewonnen, hatte dichtgehalten. Warum aber fühlte er sich noch mieser als davor?

Warum sagte ihm jeder, er wäre nicht allein auf der Welt, wenn er nicht allein auf der Welt war?

7 * Freitag, Schwarzbregtal

Das Gelände der ehemaligen Brauerei öffnete sich wie ein rostiges Hufeisen zu der schmalen Kreisstraße hin. Als wollte es arglose Kinder in seine Ruinen locken. Gemauerte Hallen schwarz von Flechten und Dreck, milchige Glasbausteine und die blinden Fenster der alten Gastwirtschaft gärten in der Sommerhitze – ein verwesender Leichnam, der ins Nichts stierte. Scharfe Schatten schufen hundert dunkle Ecken. Die Straße, von Erzach kommend, lief weiter an der Schwarzbreg entlang, wo dichter Nadelwald sie verschluckte. Hinter der Brauerei wucherte Mischwald dunkel und feist die östliche Talwand hinauf. Nur an einer Stelle durchbrachen bemooste Dachschindeln eines alten Gebäudes das Wipfelgrün: das Brunnenhaus der Brauerei. Tobias kam es vor, als fraßen sich die Ruinen in den Bauch von Hügeln und Wald.

Die Kreisstraße markierte die Grenze zwischen Nacht und Tag, der Brauerei gegenüber floss eine lichte Wiese aus hellem Grün und dem Gelb von Löwenzahn und Ginster bis zum flachen Horizont der anderen Talseite. Gras und Kräuter dufteten süß und leicht unter der Nachmittagshitze, während vom Wald der muffige Geruch von Feuchte und Zerfall herüberzog.

Die Grenze zwischen Leben und Tod, so hatte Tobias geglaubt, wäre genau wie diese Straße mit dem Lineal gezogen. Letzte Nacht hatte er daran gezweifelt. Heute im Tageslicht? Fänden sich Erklärungen. Die fanden sich immer.

Er musste sichergehen, dass seine Freunde wegen der Frau nichts unternahmen, was seine Pläne gefährdete – und damit seine Mutter. Keine Polizei. Er musste mit der Frau sprechen. Sie überzeugen, dass sie ihn besser nicht anzeigte. Keine Ahnung, wie er das hinkriegen wollte. Aber er würde. Und: Er war neugierig. Er sprang von seinem Kickboard.

Jemand rauchte Gras. Neben der von Brombeeren zugewucherten Einfahrt saß Gilli im Schatten des Brauereischilds, fast unsichtbar in ihrem schwarzen Kleid, ihr Gesicht hinter einer großen Sonnenbrille versteckt. Sie winkte mit einem Joint.

Tobias lehnte sein Board an den kleinen Bagger von Segge Bau und setzte sich neben sie. Wortlos reichte sie ihm die Tüte. Er schüttelte den Kopf.

»Reißen die hier ab?« Er nickte Richtung gelbgrauer Bagger.

Ohne hochzusehen deutete Gilli zu dem Schild über ihr. Schon seit Jahren versprach es eine Neubelebung der Brauerei. Es war überklebt: Hier entsteht ein Geschmacksparadies: Erzachbräu Urbier & Brausen. Nächsten Juli geht’s los. Erster Fassanstich im Mai. Himmlisch!

»Bis nächstes Jahr werden die nie fertig«, sagte sie. »Höchstens kernsanieren. Das Baggerchen stand gestern noch nicht da.«

»Und ich bin morgen weg«, erwiderte er.

»Heute bist du hier. Genau wie diese Frau.«

»Du bist auch hier.«

Sie blickte nur zu Boden und tippte Asche weg.

»Auf der Wiese da«, sagte sie, »ist früher die Gerste fürs Bier gewachsen, ein störrisches Kraut, in der Höhe hier. Weiß ich von Bär. Er kennt sich aus. Mit den freundlichen Dingen des Lebens.«

»Das hat dich angezogen.«

»Ja, genau.« Sie blies Rauch in die Luft.

»Bier stinkt wie vergorenes Heu.« Tobias setzte sich anders hin, damit die Pistole in seinem Hosenbund weniger drückte. Aus dem Brombeergestrüpp hinter ihnen roch es fruchtig und warm. »Wo sind alle?«

»Du wirst sie suchen«, sagte Gilli. »Testest die Qualität unseres Verstecks. Findest du sie nicht, findet sie niemand, der nicht gezielt nach ihr sucht. Erst recht keine Bauarbeiter von Erzachbräu.«

»Wer könnte sie finden wollen?«

»Das ist eine Frage.«

»Und eine andere?«

Sie wedelte sich mit dem Rocksaum Luft zu und entblößte dabei ihre Schenkel. Bleiche Haut, zartblaue Linien darunter wie Flüsse unter einem offenen Himmel. Seine Hand zuckte. Als wollte sie mit einem Finger den feinen Äderchen folgen, eine Wiederentdeckungstour. Er zwang seinen Blick hinüber zu der freundlichen Wiese.

Nichts da unter dem Kleid, was du nicht gesehen hättest, Alter.

»Diese Sucherei ist auf Maltes Mist gewachsen«, sagte er.

»Fruchtbarer Boden.«

»Ja, aber vor allem Scheiße.« Statt sich zu freuen, dass Gilli endlich wieder so drauf war wie immer – eigen, arrogant, losgelöst, rätselhaft –, nervte ihn diese Oberfläche, an der alles abperlte.

»Was machen wir«, fragte sie, »wenn dieser Frau was passiert? Sie kann sich verletzen in all den Trümmern und dem Dreck. Krank werden. Willst du diese Verantwortung übernehmen?«

Gillis Besorgnis ließ ihn aufhorchen. Sie hatte sonst so gar nichts Krankenschwesterliches. Wenn er ihr nur ins Gesicht sehen und erkennen könnte, was sie tatsächlich meinte.

»Weiß Bär, dass du hier Antiwerbung für seine Kampagne machst?«

Sie lächelte ihm zu. Es fühlte sich an, als massierte sie seinen Magen mit diesem Lächeln. Er nahm ihr den Joint aus dem Mund und nahm einen langen Zug.

»Wenn das deine Bewährungsmutti wüsste.« Sie schüttelte ihr üppiges schwarzes Haar aus und eine schwüle Mischung aus Marihuana und blumigem Parfüm wusch über Tobias. »Sag das mit dem Gras bitte nicht Bär. Er hat die feine Nase eines ...«

»Bären?«

Sie sahen sich an und lachten. Seit Wochen hatte er Gilli nicht mehr lachen gehört. Es machte ihn wütend, wie sehr er ihr Lachen vermisst hatte. Noch bevor das Gras reinkickte, schenkte es ihm eine Erkenntnis: Gilli saß nur hier, weil sie ihn überzeugen wollte, wegen der fremden Frau zur Polizei zu gehen. Überzeugen, becircen, alles, was es brauchte. Er spuckte den Joint in den Straßengraben und sprang auf.

»Ich bin nicht hergekommen, um euer ... euer Stimmvieh zu sein. Ihr wisst, was für mich auf dem Spiel steht. Für Christa.« Er trat den Joint aus, bevor er das trockene Gras ankokelte, und schnappte sich sein Kickboard.

Gilli sah ihn unbewegt an.

»Warum bist du hier, Obi?«

»Um ein Problem zu lösen. Gemeinsam eine gute Lösung zu finden. Auch für diese Frau.«

»Wer sagt, dass wir das nicht alle wollen? Bär ist dein bester Freund. Wenn du ihm nicht vertrauen kannst, wem dann?«

Er trug das Board zur Straße.

»Lass mich nicht im Stich, Obi. Bitte.«

Gillis Lachen hatte ihn wütend gemacht. Ihr Flehen schockte ihn. Gilli war keine Frau, die um Hilfe bat, nie. Er ließ das Board in den Straßengraben fallen, blieb aber in der Sonne stehen. Ein Schweißtropfen kribbelte ihm in den Kragen und er bekam eine Gänsehaut.

»Diese Frau macht mir Angst«, hauchte sie.

»Hat sie was gesagt? Oder getan?«

»Es ist nur so ein ... so ein Gefühl.«

»Okay.« Er hatte keine Ahnung, was Gilli meinte. Davon abgesehen, dass ihn die fremde Frau bei dem Stress und dem schlechten Licht an eine Tote erinnert hatte, erschien sie ihm harmlos. Niemand, vor dem man Angst haben musste, eher jemand, der selbst Angst hatte. Er ließ sich neben Gilli ins Gras fallen.

»Bär hat auch so ein Gefühl«, sagte er. »Deswegen will er nicht zur Polizei.«

»Leider passen sein Gefühl und meins nicht zusammen.«

Tobias sah sie an, während sie sich eine Camel anzündete. Meinte Gilli mehr mit diesem letzten Satz? Sie blieb so undurchschaubar wie ihre Sonnenbrille.

»Gefühle.« Er zuckte mit den Achseln.

»Ich hasse es, wenn du das tust«, sagte sie unerwartet heftig und zog an der Zigarette. »Gleichgültigkeit passt nicht zu deiner ... Intensität.« Ihr Blick ging zu einer Stelle über seinem Kopf, doch sofort schaute sie wieder weg. »Der Knast hat dich verändert. Vorher hast du aus der Masse herausgeragt. Wie eine Lederjacke zwischen Konfirmandenanzügen. Aber danach ...« Rauch kroch zwischen ihren Zähnen heraus. »Du läufst herum, so unscheinbar und verlogen wie die Buchattrappen in einem Möbelhaus. Deine Energie ist verpufft. Wenn ich etwas nicht brauche, ist es eine billige Kopie von Bär.«

»Er ist der Chef, und wenn er kläff sagt ...« Warum fühlte sich der Satz kein bisschen komisch an?

»Bär, Bär, Bär.« Gilli zog den Rocksaum über ihre Beine, legte den Kopf in den Nacken und starrte in den milchigen Himmel. »Wenn mein Freund sich dauernd entschuldigt, fühlt es sich irgendwann an, als entschuldigt er sich auch für mich.«

»Bär entschuldigt sich für dich?«

»Komm.« Sie stand auf. »Spielen wir Maltes blödes Versteckspiel.«

Er blieb sitzen.

»Meine Energie war das, was mich in die Kacke gebracht hat«, sagte er. »Was mich ...« Beinahe hätte er ihr von seinem Plan erzählt. Von dem, was er letzte Nacht hatte tun wollen. Was er tun würde. Zum ersten Mal spürte er, wie dicht unter der Oberfläche er seine Geheimnisse bewahrte. Er kam sich vor, als versuchte er, leere Benzinkanister unter Wasser zu drücken; sobald er einen unten hatte, flutschte ein anderer hoch. Wie leicht er alles verraten, alles ruinieren konnte!

Gilli streckte ihm die Hand entgegen. Ohne nachzudenken ergriff er sie. Die sanfte Berührung riss ihn zurück: Sie waren dreizehn, hockten in dem gemauerten Brunnenloch unter der Michaelskapelle, Gilli hatte seine Hand in ihrer. Das Intime dieser ersten zarten Berührung hatte alles getoppt, was später an Knutschen, Fummeln, Sex kam, mit ihr oder mit anderen. Allein sein Fehler, dass diese Berührungen nicht mehr ihm gehörten.

»Das sind deine Freunde«, sagte sie und fügte ohne Nachdruck hinzu: »Wir.«

»Im Knast hast du keine Freunde. Du bist dankbar, wenn du allein sein darfst.«

»Du bist nicht mehr im Knast.«

»Eine offene Tür ist nicht dasselbe wie Freiheit.«

»Komm schon, Obi. Manchmal musst du einfach jemandem vertrauen.«

Auf seinen Fingern schimmerte es rot.

»Du blutest«, sagte er besorgt.

»Ein Kratzer.« Beiläufig deutete sie zu der dornigen Brombeerhecke, die den Zaun verschlungen hatte, steckte sich den blutenden Finger in den Mund und sah ihn an. Für eine Sekunde fiel das Licht genau richtig und machte ihre Brille durchsichtig, ihr Blick verschmolz mit seinem und er steckte seine Finger in den Mund und saugte Gillis Blut von ihnen. Sie war der Vampir gewesen, in jener Nacht, der Fastnacht, die alles verändert hatte – ihn, sein Leben, für immer.

Gilli raffte ihr Kleid und duckte sich durch ein Loch in der Hecke aufs Gelände der Brauerei. Mit pochendem Herz holte er sein Kickboard und folgte ihr.

Durch kniehohes Gras und Kräuter wateten sie nebeneinander Richtung Gastwirtschaft, Grashüpfer flippten in alle Richtungen davon. Als Knirps hatte er sich häufiger hier herumgetrieben, zu einer Zeit, als das Einschmeißen einer Scheibe das Kriminellste war, was du tun konntest.

Gilli zupfte hinten an seinem Hemd.

»Was machst du da?«

»Braucht nicht jeder zu sehen, was du in der Hose hast.« Sie kicherte.

Er murmelte ein verlegenes »Danke« und tastete nach der Pistole. Wer den Spruch erfunden hatte, mit einer Waffe fühlst du dich sicherer, musste von Smith & Wesson persönlich bestochen worden sein. Seit er die SIG mit sich rumtrug, lauerte hinter jedem Strauch, jedem alten Bierkasten, jedem überwucherten Haufen Schutt jemand, der ihn abknallen wollte.

»Das da links«, erklärte Gilli, »war die Verladerampe mit dem Lager dahinter, und dahinter hatten sie die Abfüllanlage. Und darunter ... Bärs Schatzkammern.«

Sie zeigte auf die drei Holzkästen unter der bemoosten Betonrampe, Bienen schwärmten um die Einfluglöcher unten, ihr Summen die Idee eines perfekten Sommers. »In dem langgestreckten Gebäude stehen noch die Brau- und Maischekessel und die Biertanks.«

»Wenn du ein Bakschisch rausschinden willst mit deinem Touri-Guide-Gelaber ...«

Gilli lachte nicht mal. Tobias lehnte sein Kickboard an die Rampe und folgte Gilli zu einem freistehenden Haus. Über einer Tür hing ein verblasstes Schild. Brauereigaststätte.

»Bär«, sagte Gilli, »ist ein Überflieger in so ziemlich allem, mein Bruder ist ein Genie. Aber du bist cleverer als wir alle. Du hast Altmayer bei der Französischklausur mit deinem Gelaber über französische Weine so lange abgelenkt, bis Kati und Almut bei mir abgeschrieben hatten. Bei unserer Klassenfahrt nach Schaffhausen hast du zehn dringenden Mädchen eine versperrte Klotür am Rastplatz aufgebrochen. Als Fedor seinen Dummkopf nachts bei Hohmann im Zaun eingezwängt hatte, bist du zum Gartentor und hast das Fett von den Scharnieren benutzt, den Spast freizuschmieren, bevor der Dobermann ihm die Nase abgebissen hätte.« Sie öffnete die Tür zum Gastraum. »Deshalb bist du hier: Du löst Probleme.«

Gegen seinen Willen und obwohl er es besser wusste, freute Tobias sich über das Kompliment.

»Nur bei seinen eigenen Problemen«, sagte Bär, »hat er Nachholbedarf.« Von seinem Platz an der Theke wandte er sich zu ihnen um. Sein entwaffnendes Grinsen und das blendend weiße T-Shirt über ausgefransten Cargoshorts ließen den großen Raum noch grauer erscheinen, die Fenster bleich von Spinnweben und Staub. Stühle standen auf Tischen, auf den Fliesen Haufen von Bauschutt. In einer Ecke bunkerte Bär sein Material: Imkerklamotten, Bienenfutter, Kanister, Geräte.

Tobias schob sich durch die Hitze zum Tresen, Gilli lehnte in der offenen Tür.

»Die Frau könnte mit einem Mann baden gegangen sein«, sagte sie. »Sie haben sich gestritten. Es kam zu einem Kampf und sie ist abgehauen.«

»Oder sie war allein.« Tobias lehnte sich neben Bär an die Theke. »War baden. Ist auf den Kopf gefallen.«

»Was, wenn sie uns linkt?«, sagte Gilli. »Wenn sie gar nicht todmüde oder im Schock ist?«

Bär sprang vom Hocker.

»Während ihr sucht, verpasse ich meinen Kleinen noch eine leckere Ladung Ameisensäure.«

»Varroamilben?«, fragte Tobias.

»Kein Befall, nur präventiv.« Er stieg in einen weißen Overall, die Kapuze mit dem Kopfschutz baumelte auf seinem Rücken. »Sie haben mir aus Versehen fünfzig Liter von dem Zeug geschickt, aber nur die bestellten fünf berechnet.«

»Und unser gesetzestreuer Bär hat es behalten«, sagte Gilli.

»Du hast kriminelles Potenzial in dir!« Tobias tat entsetzt.

»Habe ich, oder?« Bär zwinkerte ihm zu. »Vielleicht muss ich ja mal eine Leiche beseitigen.«

»Erzähl uns nicht mehr«, warnte Tobias. »Sonst sind wir Mitwisser.«

Bär klopfte ihm auf den Rücken, packte einen kleinen Kanister und klemmte sich drei Verdunster unter den Arm.

»Gilli geht mit dir durch die Brauerei«, sagte er. »Zehn Euro, wenn du die Frau findest.«

»Vergiss die Almosen«, sagte Tobias. In seinem Kopf aber übersetzte er schon: Zehn Euro sind zwei Flaschen billigen Wodkas sind drei Tage, in denen seine Mutter ihn nicht nervt. Sind drei Tage, an denen er sich mies fühlen wird, weil er seiner Mutter wieder nicht geholfen hat, nur um seine Ruhe zu haben.

»Bleib du weg von den Bienen«, sagte Bär zu Gilli. »So viel Parfüm macht sie aggressiv.«

»So wie dich, Bärchen?«

Wortlos zog Bär sich die Kapuze über den Kopf und stapfte hinaus.

Gilli zog Tobias zur Tür. Draußen sagte sie:

»Du suchst.« Sie streckte sich wie eine Katze, ihre Brüste zeichneten sich kurz deutlich ab. »Ich sage heiß oder kalt.«

Heiß, dachte Tobias und blickte direkt in die milchige Sonne. Glühend heiß.

8 * Freitag, Schwarzbregtal

Tobias ging ums Gasthaus in den verwilderten Biergarten, von dort zurück in den Gastraum und in die Lobby, der Boden rutschig von unleserlichen Flyern. Er klopfte auf den kleinen Empfangstresen. In einer Vase standen mumifizierte und zu grau verblasste Blumen – Rosen? – Spinnweben zwischen den Stängeln wie winzige Trapeze. Er probierte die Tür hinter dem Tresen. Abgeschlossen.

»Eiskalt«, sagte Gilli.

Tobias grinste. Wann war er das letzte Mal länger als eine Minute mit Gilli allein gewesen? Er beschloss, das Spiel zu genießen. Er trat in den Hof und bahnte sich einen Weg durch niedriges Gestrüpp und hohes Gras zur Brauhalle. Eine Stahltür in dem flachen Zweckbau stand offen und er trat hindurch, Gilli folgte. Ihr Atem kitzelte seinen Nacken und die Härchen dort richteten sich auf.

Gilli war seine erste Freundin gewesen. Ein Jahr lang. Dann brach sein Leben auseinander, nein: Es explodierte. Und er hatte Gilli verloren. Wieso fühlte sich jede Begegnung so an, als würde er sie gerade eben erst verlieren?

»Was geht?«, fragte sie. »Keine Lust mehr?«

Vor ihnen erstreckte sich ein riesiger Raum, die Luft darin ruhte schwer und hefig, doch immerhin kühler als in der Gaststätte oder draußen. Licht fiel durch schmierige Glasbausteine auf Kacheln, die Boden und Wände bedeckten. Hier gäbe es reichlich zu tun für den Freiburger Plattenleger, für den ihn Frau von Thumb nicht hatte begeistern können.

Im Zentrum der Halle wuchsen drei Braukessel aus dem Boden, nur hier und da schimmerte ihr Kupfer unter dickem Staub hervor. Rechts führte eine Treppe aus bröckeligem Stein zu einer Empore, wo weitere Kessel standen – für die Maische, wenn er sich richtig an die Besichtigung bei Rothaus erinnerte. Darüber zog sich eine Galerie aus rostigem Metall an der Wand entlang, begleitet von Rohrleitungen. Wände und Decke waren überzogen von dünnen Leitungen und dicken Rohren wie in einer Szene aus einem Ego-Shooter. Fehlten nur die Monster.

»Ich hasse Bier.« Seine Stimme hallte und verlor sich.

»Du hasst Bier nicht«, sagte Gilli. »Du hast nur die, deren Pisse immer danach stinkt.«

»Du konntest Christa noch nie leiden.«

»Du hast dich zu ihrer Mutter machen lassen.«

»Ihre russischen Freunde Uranov und Putinoff und Czerwi haben das getan, nicht sie.«

»Schwäche ist keine Entschuldigung. Für nichts.«

»Okay.« Wütend tat er ein paar knirschende Schritte in die Halle hinein. In dem Zwielicht ließen sich Spuren im Dreck kaum ausmachen.

Ja, er wusch Wäsche und putzte, er kochte und spülte Geschirr, er erledigte die Einkäufe und die Kontakte mit der Bank, mit Versicherungen und Versorgern. Einmal hatte er sogar Windeln für seine Mutter gekauft, weil er es nicht ertrug, wenn sie sich einsaute und er sie sauber machen musste. Gegeben hatte er sie ihr nie. Es wäre ihm wie ein Eingeständnis vorgekommen, dass sie verloren war – und er sie verloren hatte.

Trotzdem hatte Gilli Unrecht. Christa war und blieb seine Mutter. Es war nur eine Phase. Sie standen das durch, okay? Sie standen das durch.

»Heiß oder kalt?«, fragte er.

Gilli spielte nicht mehr mit.

»Deine Mutter würde sich hier drin wohlfühlen«, sagte sie. »Die Ruine ist auch ein Alkoholwrack.«

»Lass stecken, okay?«

»Du hast erzählt«, sagte sie, »im Knast hättest du eine Sache gelernt: Die beste Überlebenstaktik ist, sich aus allem rauszuhalten. Wie passt die Pistole dazu?«

»Wo steckt ihr Loser?«, rief er laut in die Halle hinein. Keine Antwort.

»Hast du etwas von ihm gehört?«, fragte Gilli unerbittlich.

»Kalt«, blaffte er. »Und deine Sonnenbrille hier drin? Was versteckst du dahinter? Ein Veilchen, das Bär gepflanzt hat?«

»Eiskalt«, sagten sie beide im Chor. Wenn in ihrer Beziehung jemand den anderen schlug, dann Gilli Bär.

»Du blendest mich«, sagte sie versöhnlich. »Ernsthaft? Meine Augen sind entzündet. Allergie oder so. Deswegen muss Eisenbach ohne mich auskommen.« Sie war Vereinsmeisterin der Eisenbacher Bogenschützen, die jüngste seit jeher. Sie ging an Tobias vorbei und lehnte sich an eine Säule. »Vielleicht dort oben?« Sie deutete zu einer Metalltreppe, die auf die Galerie führte.

»Zum Totlachen«, sagte er und schämte sich für das Zittern in seiner Stimme.

»Als Astronaut musst du deine Höhenangst überwinden, Obi, sechsunddreißigtausend Kilometer über der Erde.«

Sie hatte sich die Höhe der geostationären Umlaufbahn gemerkt. Es fühlte sich an wie ein Ich-mag-Dich.

»Ich fahre Kickboard«, sagte er. »Zehn Zentimeter über dem Boden! Als Nächstes steige ich wieder aufs Rad. Danach reden wir über Trägerraketen und Raumschiffe.« Er drehte sich im Kreis, Dreck knirschte unter seinen Sohlen. »Diese Frau ...«, begann er.

»Eiskalt«, sagte Gilli.

»Was soll das heißen?«

»Keine Lust mehr.«

»Komm schon«, sagte er. »Bär zuliebe.«

»Tun wir nicht alles, was wir tun, vor allem Bär zuliebe?«

»Stuss«, sagte er. »Du willst die Frau loswerden, genau wie ich. Ziska will sie abgeben, Klinik oder Polizei. Bär ... Bär und Malte wollen sie hierbehalten, warum auch immer.« Malte schwenkte immer auf Bärs Linie ein. Oder, der Gedanke kam Tobias zum ersten Mal, war es umgekehrt? Malte – der Bärenflüsterer? Er schüttelte grinsend den Kopf. Er sagte: »Ich gebe bei der Abstimmung den Ausschlag.«

»Erfroren.« Sie wischte Staub von einem Kupferrohr und betrachtete reglos ihr Spiegelbild. »Seit wann sind wir eine Demokratie?«

»Sind wir nicht?«

Gilli streckte dem Kupferspiegel die Zunge heraus.

»Ach, Obi, wenn es um Bär geht, bist du so schwer von capice. Es geht hier nicht darum, was du oder ich oder Ziska wollen.« Sie zog die Sonnenbrille ab und blickte ihn an.

Er tat einen erschrockenen Schritt zurück und knickte auf einem Stück Putz um. Ohne den Blick von Gillis wie in Blut getränkten Augen zu lassen, massierte er sich den Knöchel.

»Bärchen braucht jemand anderen zum Retten«, sagte sie. »Nachdem du und ich uns nicht von ihm retten lassen wollen. Voilà la femme inconnue.«

Aus einem Impuls heraus ergriff er ihren Arm und küsste sie auf den Mund.

Sie erwiderte den Kuss nicht, stieß ihn weg.

Er wandte sich ab. Was hatte er Trottel da getan? Seine Lippen fühlten sich taub an. Als hätten sie eine Scholle Packeis geküsst.

Schwarzes Eis, sagte etwas in ihm.

Damals an Fastnacht hatte Gilli ihn gebissen. Sie war als Vampir gegangen, sexy in den schwarzen Strümpfen, dem dünnen Kleid, ihre Haut weißblau und kalt, weil sie nur wegen dieser Authentizität eine Stunde im Schnee gestanden hatte. Der leicht verschmierte, blutrote Lippenstift ließ sie aussehen, als hätte sie an dem Abend viele Jungs geküsst. Sie hatte mit den Plastikzähnen über seinen Hals gekratzt, bis es blutete. Gilli machte keine halben Sachen.

»Ich rette dich«, sagte er und sah sie trotzig an.

Gilli nickte, als hätte sie genau diese Reaktion erwartet.

»Jesus«, sagte sie, »war auch so mit Retten von Tagelöhnern und Nutten beschäftigt, dass er sich selbst dabei vergessen hat. Wir wissen alle, wie das für ihn gelaufen ist.« Sie breitete die Arme aus, legte den Kopf auf die linke Schulter und ließ die Zunge aus ihrem Mund hängen. Und sah Tobias herausfordernd an mit ihren roten, roten Augen.

Er küsste sie kein zweites Mal.

9 * Freitag, Schwarzbregtal

Tobias ging rüber zur Verladerampe, Gilli folgte ihm. Dort stand Bär, in spaceiger Montur samt Mundschutz, und goss Ameisensäure in einen Plastikverdunster, bevor er ihn in einen seiner drei Bienenstöcke stellte. Bienen umsummten ihn wie der kleinste Fanclub der Welt.

»Ich will meine Stimme abgeben«, sagte Tobias.

»Finger weg«, sagte Bär, »diese Kästen sehen nur wie Wahlurnen aus.«

»Ich stimme dafür, dass wir die Frau zur Polizei bringen«, sagte Tobias. Verstohlen wischte er sich über den Mund, als könnte Bär Spuren des Kusses sehen. Was hatte er getan? Bär hatte recht. Bei seinen eigenen Problemen gab es gewaltigen Nachholbedarf. Statt die zu lösen, brachte er sich nur tiefer in Schwierigkeiten.

Bär goss mit ruhiger Hand weiter. Wortlos reichte er Tobias den geschlossenen Kanister, hängte die Wabenrähmchen ein und setzte den Deckel auf die Beute.

»Du musst damit rechnen«, sagte Bär, »dass alles herauskommt.« Er klappte den Kopfschutz nach hinten, sein Gesicht glänzte vor Schweiß. »Spritztour, Wodka, Pistole. Und was du damit vorhattest.«

»Okay«, sagte Tobias.

»Wir alle hier wollen diese Frau beschützen«, sagte Bär.

»Was sind wir doch für gute Menschen«, sagte Gilli.

Bär ignorierte ihren Spott.

»Was, wenn uns das Ganze als Entführung ausgelegt wird?«, sagte er. »Als Freiheitsberaubung? Dann bist nicht nur du dran, sondern wir anderen gleich mit.« Er sah Tobias verschmitzt an. So liefen ihre Diskussionen dauernd: Am Ende argumentierten sie beide für statt gegen den anderen.

Heute spielte Tobias nicht mit.

»Du sollst deine Freunde nicht manipulieren«, sagte er. »Stand das nicht schon auf Moses’ Tontafeln, Chef?«

»Pass nur auf, Obi«, warnte Gilli, »wenn du in dem Tempo weitermachst, bist du morgen erwachsen.«

Bär ergriff Gillis Arm.

»Nicht so nah an die Beute«, sagte er. »Dein Parfüm.«

Sie betrachtete stumm seine Hand an ihrem Arm.

Er ließ sie los.

»Wir regeln das unter der Frau und uns«, sagte Tobias. »Ziska hat sie untersucht, sie ist unverletzt. Sobald wir wissen, wer sie ist, bringen wir sie heim. Und das war’s.« Er legte einen drängenden Ton in seine Stimme, etwas, was ihm gar nicht lag: »Helft mir, die Frau auf diese Linie zu bringen: dass sie nicht zur Polizei geht. Bitte, okay? Christa braucht mich. Wenn ich zurück nach Adelsheim muss ...« Er holte tief Luft. »Das überlebt sie nicht.«

»Bienen«, Bär wischte sich den Schweiß aus dem Gesicht, »Bienen schnuckeln im Winter eng zusammen. In diesem Ball bringen sie es auf mollige dreißig Grad, selbst wenn es draußen gerade mal zwei Grad hat.«

»Die am Rand erfrieren?«, fragte Tobias, und dann erinnerte er sich an das, was seine Mutter letzte Nacht – vielleicht – zu ihm gesagt hatte. »Sie opfern sich?«

»Das ist gerade das Schöne: Sie brauchen sich nicht zu opfern. Sie haben ein rotierendes System. Die von außen gehen nach innen und so weiter. Pinguine machen das genauso.«

»Überall«, sagte Gilli, »ist es besser als bei den Menschen.«

Tobias half Bär aus dem Overall. Bär nahm den Anzug, Tobias den Kanister, und sie gingen durch das hohe Kraut zur Gastwirtschaft zurück. Tobias folgte in dem von Bär ausgetretenen Pfad.

»Letzte Nacht bin ich gefahren«, sagte Bär. »Falls wir am Ende doch bei der Polizei landen. Bei meiner sauberen Weste geht das als Streich durch.«

»Also doch ein Opfertod in der Kälte?«, sagte Tobias. »Vergiss es.«

»Für mich ist es eben kein Opfer, bloß ein bisschen frieren.« Er warf sich theatralisch in die Brust. »Ich bin der Fetteste von uns.«

»Was soll das werden?«, fragte Gilli, die ihre eigene Bahn durch das hohe Gras zog. »Schnuckel-TV? Es ist scheißegal, was wir tun oder wollen. Alles hängt an dieser Frau. Unsere Zukunft. Tobias’ Leben. Und das seiner Mutter. Wenn die Frau uns als Entführer anzeigt, ist alles aus. Für jeden von uns. Tobias«, sie sah Bär herausfordernd an, »Tobias wäre besser weitergefahren.«

»Wo ist sie?« Tobias stieß die Tür der Wirtschaft auf. »Ich rede mit ihr.«

Schritte. Um die Ecke kam Malte angerannt, Spatzen stoben vor ihm davon.

»Das«, rief er aufgeregt, »solltet ihr euch ansehen.«

10 * Freitag, Schwarzbregtal

Zwischen dem überwucherten Biergarten und der Lieferantenzufahrt lag in einem überwachsenen Haufen Schotter ein totes Kaninchen. In seinen Augen ballten sich Schmeißfliegen. Das Glitzern ihrer grünen Körper ließ den Kadaver auf gruselige Art lebendig wirken.

Ein Stück weiter hatte Ziska sich hingesetzt und hielt den hibbeligen Tau am Halsband fest. Der friedfertige Mischling hatte das tote Kaninchen aufgespürt.

»Hat das ein Fuchs so ... zerfleischt?«, fragte Ziska.

»Kaum«, sagte Bär. »Das arme Tierchen sieht aus wie von einem Lkw überfahren.« Die Straße war fünfzig Meter weg.

»Ein Bussard könnte es vom Asphalt gelesen und hier verloren haben«, sagte Malte. Im Gegensatz zu den anderen wirkte er hellwach.

»Wäre das nicht was für deine Sammlung?«, fragte Tobias. Jeder wusste von Maltes Faszination für Tod und Sterben. Angeblich hatte er einen ganzen Keller mit Ausstellungsstücken zum Thema vollgestopft – was auch immer dazugehörte. Zeigen tat er seine Sammlung keinem.

»Von außen betrachtet ist der Tod nichts Besonderes«, sagte Malte. »Für jedes Lebewesen aber schon. Faszinierend, findet ihr nicht?«

»Wahrscheinlich«, sagte Ziska, »hat Tau den Vogel aufgeschreckt. Und der hat dann das arme Karnickel fallenlassen.« Sie wuschelte Taus Fell. »Gell, du Racker?«

Gilli schnaubte und stapfte wortlos davon.

»Wohin ...«, begann Bär.

In dem hohen Gras wirkte sie wie im Dschungel ausgesetzt. Malte schien kurz davor, ihr nachzurennen. Auch wenn Tobias mit dem Nerd nicht warm wurde, eins rechnete er ihm hoch an: Der Kleine liebte seine große Schwester aufrichtig.

»Sie ist Vegetarierin«, sagte Bär, als könnte das Gillis Verhalten rechtfertigen.

Ein Lauf des Kaninchens zuckte.

»Es lebt noch«, rief Malte.

Der Lauf zuckte abermals. Zu dritt standen sie um das Bündel aus Fleisch und Fell und Blut.

Ziska schob sich zwischen ihnen durch. Sie riss eine Folie auf und holte ein Skalpell heraus. Ohne zu zögern, packte sie das Kaninchen und zog dem Tier die Klinge über die Kehle. Die Zuckungen hörten auf.

»Ich habe doch immer ein Skalpell dabei«, sagte Ziska leise. Sie war bleich.

»Als Waffe?«, fragte Tobias behutsam.

»Falls ich mal eine Not-OP machen muss.« Sie wischte sich die Finger im Gras ab. »Nicht um zu töten.«

Bär legte ihr eine Hand auf die Schulter. Dann half er ihr auf und drückte sie tröstend an sich. Alles sah so selbstverständlich bei ihm aus, so souverän. Nicht zum ersten Mal wünschte Tobias sich, er lebte in diesem beeindruckenden Leib und hätte dieses Bärenherz zu seiner Verfügung. Und zu Hause wartete die beste Bärenfamilie der Welt.

»Wo habt ihr die Frau untergebracht?«, fragte Tobias.

»In einem der Braukessel«, sagte Bär. »In Sicherheit.«

»Kaum.« Ziska ging zu Malte und nahm ihn in den Arm. Tau setzte sich neben sie und sah zu ihr auf.

Ziska und Malte? Daran konnte Tobias sich einfach nicht gewöhnen. Wenigstens hatte sie sich nicht merklich geändert für den kleinen Nerd. Unter ihrer Shorts-Latzhose lugte wie immer eines ihrer buttergelben T-Shirts heraus, für das Gilli sie so gerne rügte: Zis sei zu blond für dieses Gelb. Ziska trug die Farbe trotzdem. Nur das Kabel mit den Ohrhörern fehlte, das sonst unvermeidlich aus ihrer Brusttasche baumelte. Als hätte Malte ihr die Musik genommen.

Schlecht aussehen tat er ja nicht. Wahrscheinlich fand ihn das eine oder andere Mädel sogar süß mit seinen altmodischen Klamotten, der Stupsnase und dem dichten Haar. Bis es herausfand, dass Maltes Vorstellung von Romantik ein Picknick auf dem Friedhof beinhaltete und ein Date in der Vorlesung Anatomie.

Er erinnerte sich an ein Gespräch zwischen Isabell und Tascha, zwei Mädchen aus seiner Klasse, das er vor ein paar Monaten zufällig mit angehört hatte.

»Malte ist schon irgendwie knuffig ...«, hatte Isabell auf der anderen Seite der angelehnten Klassenzimmertür gesagt. Malte knuffig? Tobias war in der Klasse geblieben, weil Herr Kim, sein Mathelehrer, noch etwas mit ihm besprechen wollte. Herr Kim stand am Fenster und telefonierte und Tobias belauschte die zwei Mädchen.

»Sexy«, bestätigte Tascha.

»Ja. Aber zu kaputt.«

»Ich weiß, was du meinst. Du hättest gern seine Zunge in deinem Mund und es würde sich geil anfühlen und eklig gleichzeitig.«

»Wie die Zunge eines Aliens.«

»Ein bisschen ist Malte wie Obi.«

»Was? Nein!«

»Beide sind gleich kaputt. Aber Obi ist ... an der Oberfläche gefährlich und Malte darunter.«

»Wenn ich mich für Obi oder Malte entscheiden muss – nehme ich Bär.«

Isabell und Tascha hatten gelacht.

»Bloß«, sagte Tascha, »kratzt dir dann Gilli die Augen aus.«

Mit fünfzehn war Malte der Jüngste ihrer Clique, aber er ging in dieselbe Klasse wie Ziska und Gilli und Bär. Während Malte eine Klasse übersprungen hatte, hinkte Tobias eine hinterher. Nur eine. Die Jugendrichterin hatte es gut mit ihm gemeint.

Bär hatte sich Maltes und seiner angenommen. Sein großes Bärenherz schlug für Underdogs und Loser. Wenn Gilli recht hatte, hieß seine neueste Mission: Rette diese fremde Frau.

»Du willst der Frau helfen«, sagte Tobias jetzt zu Bär. »Okay. Was ich nicht verstehe: Wieso bringst du sie nicht zur Polizei oder wenigstens ins Krankenhaus? Was kannst du besser als die Behörden?«

Während Bär noch nach einer Antwort druckste, schob Malte Ziska von sich und zog einen knüppeldicken Ast zwischen Brennnesseln heraus. Er hielt ihn Tobias und Bär hin. Das Ende schimmerte schmierig rot.

Kaninchenblut, Fellteile hatten sich darin verklebt.

Bär, der sonst nie fluchte, sagte laut:

»Kacke!«

Tau bellte.

11 * Freitag, Schwarzbregtal

Während Ziska und Tau der Fremden Gesellschaft leisteten, durchsuchten Tobias, Bär und Malte die lichtlosen Kellerräume der Brauerei. Ihre Schritte kratzten zu laut über Steinchen und Beton, schlürften durch Pfützen. Gegen den Sommer draußen wirkte das hier wie eine eigene, frostige Welt.

Bär und Malte leuchteten alles mit ihren Taschenlampen ab, Tobias lief zwischen ihnen, die SIG im Hosenbund. Er hoffte, dass sie den Tierkiller nicht fanden. Er hatte Angst, er würde die Pistole automatisch ziehen und einen fatalen Schuss abfeuern.

»Welcher Loser knüppelt ein Kaninchen zu Tode?«, fragte Malte. Seine Stimme klang hier unten hart und feucht.

»Was mir mehr Sorgen macht«, Bär trat eine leere Bierflasche aus dem Weg, »was hat der hier zu suchen, heute, ausgerechnet?«

»Wir haben jemanden aufgeschreckt«, sagte Tobias. »Einen Tippelbruder, der sich hier eingerichtet hat?«

»Hätte ich gemerkt«, sagte Bär mit düsterer Miene.

»Die Brauerei ist groß«, sagte Malte. »Wie oft bist du hier?«

»Zwei Mal die Woche.«

»Und du gehst nur zu den Bienen und in die Gaststätte?«

»Ja«, räumte Bär ein.

»Die Brauerei ist mittelfristig nicht sicher«, sagte Malte. »Ihr habt das Schild gesehen. Jeden Tag können Bauarbeiter anrücken.«

»An die Arbeiter glaube ich, wenn ich sie sehe.« Bär rieb sich den Bart. »Wir suchen alles ab. Wenn wir nichts finden, ist der kranke Tierquäler weitergezogen.« Zu Tobias’ Überraschung lachte Bär auf. »Das ist wie früher, oder? Ein Abenteuer. Wir sind wieder kleine Jungs.«

Malte schüttelte den Kopf. Tobias aber lachte mit.

»Früher war alles besser ...«, begann er, und Bär vollendete: »... aber nur halb so gut wie morgen.« Sie tickten ihre Fäuste gegeneinander.

In dem großen Raum direkt unter den Braukesseln wucherte bunter Schwamm an der Decke, aus einem Haufen Dreck darunter wuchsen Pilze. Es sah aus wie die Kulisse aus einem billigen Science-Fiction-Film.

»Wasserschaden«, sagte Bär. »Die Decke sieht aber stabil aus.« Er zog die Tür von außen zu.

Ein Stück weiter den Flur hinunter wischte das Licht von Maltes Lampe über eine geschlossene Stahltür, an die jemand mit brauner Farbe ein krakeliges HELL gepinselt hatte. Malte missverstand Tobias’ Zögern. Er stieß die Tür auf. Eine fensterlose Toilette. Die Kloschüssel fehlte. Putzbrocken verstopften das offene Rohr, auf dem Haufen lag eine leere Fischdose, Hering in Paprikasoße von Armada, darin lag eine verbogene Gabel.

»Keine Sorge, Obi, die Macht ist noch mit dir. Die Hölle sieht kein bisschen aus wie dieser Keller. Und das«, Malte stieß die Dose mit der Gabel an, »ist nicht der Dreizack des Teufels.«

»Mit Kellern kennst du dich aus«, sagte Tobias. »Mit der Hölle auch?«

»Ich meine nicht die vielen Höllen auf Erden«, sagte Malte ohne eine Spur von Humor.

»Sondern?«

In den Schmutz hinter das Hell malte Bär mit dem Finger ein au.

»So gefällt mir die Fasnet schon besser«, sagte er grinsend.

Tobias ignorierte ihn.

»Welche Hölle meinst du?«, fragte er Malte. Er hatte Adelsheim für die Hölle gehalten. Er hatte seine Meinung geändert, seit er zu Hause seiner Mutter dabei zusehen musste, wie sie sich zu Tode soff. Die Höllen auf Erden reichten ihm so was von.

»Mein Großvater ...«, begann Malte, aber dann hob er den Finger zu den Lippen und deutete in eine Ecke, wo sich ein kleiner Karton hin und her bewegte. Lautlos lief er hinüber, hob die Stablampe und riss den Karton weg. Im Schein von Bärs Lampe kam eine braune Ratte zum Vorschein und schaute reglos ins Licht, die Pfoten wie zur Abwehr erhoben. Blitzschnell schlug Malte zu, ein Quieken, und die Ratte lag tot da.

Er wischte seine Lampe an dem Karton ab.

»Dass es so schnell gehen kann«, sagte er, »fasziniert mich. Eine Sekunde bist du lebendig, die nächste bist du – peng! – tot.«

»Alter«, sagte Bär, zugleich beeindruckt und entsetzt.

Gegen Maltes Tat und seine Faszination darüber wirkte das erschlagene Kaninchen wie ein grausamer, doch harmloser Streich.

»Bist du sicher«, sagte Tobias zu Malte, »dass du das Karnickel nicht auch so fix erschlagen hast?«

Malte ignorierte ihn. Aufgekratzt sagte er:

»Wusstet ihr, dass ein verdurstender Hamster im Kreis rennt, bevor er zusammenbricht und verendet? Ich find das Wort verenden so krass gut. Dass jemand aus Ende ein Verb gemacht ...«

Bär brummte, und Malte schluckte, was er noch sagen wollte.

In die Stille hinein stellte Tobias seine Frage von eben noch mal:

»Warum keine Polizei, Dicker?«

»Wenn sie vor ihrem Mann geflohen ist«, sagte Bär, die Augen auf der toten Ratte, »und sich nicht mehr daran erinnern kann, und wir bringen sie zur Polizei, bringt die sie natürlich nach Hause. Zurück zu der Gefahr, der sie gerade knapp entkommen ist.«

»Du willst warten, bis sie sich erinnert?«, fragte Tobias.

»Wenn es sein muss.«

»Sie ist unverletzt«, wandte Tobias ein. »Spricht nicht gerade für einen prügelnden Mann. Oder einen Mordversuch.«

»Wir gehen auf Nummer sicher«, sagte Bär.

»Wir stecken sowieso drin«, ergänzte Malte.

Bär warf den Karton über die Rattenleiche.

»Ich will die Frau auf unsere Seite ziehen«, sagte er. »Ich will, dass sie keinen von uns anzeigt, nicht wegen des Unfalls, nicht wegen der Entführung – die keine war, darin sind wir uns einig? Es war Nothilfe. Erst wenn wir sicher sind, dass uns das gelungen ist, können wir sie gehen lassen.«

»Und ich dachte immer«, sagte Tobias, »ich wäre der Einzige hier, der sich dauernd selbst in die Scheiße manövriert. Das reicht dir nicht, du nimmst uns alle mit.«

»Je länger sie bei uns ist«, sagte Malte, »desto wahrscheinlicher profitieren wir vom Stockholm-Syndrom.«

»Und mich«, fragte Tobias, »braucht ihr noch mal wofür genau?«

»Uns fehlt das Geschick für Verbrechen«, sagte Malte. »Wie es aussieht, müssen wir das Gesetz beugen, um diese Frau zu beschützen. Und da dachten wir ...«

»An den findigen Exknacki«, sagte Tobias, aber er sah Bär an. »Wir sind die fünf Freunde, hm?«

»Obi, ich ...«, begann Bär. Tobias ließ ihn nicht zu Wort kommen.

»Tolle Freunde, du und der ... der Rattenfänger von Hameln. Hameln hat das größte Jugendgefängnis in Deutschland. Dann kommt schon Adelsheim. Wenn es in so einem Pulverfass aus Schiss und Dummheit und Hormonen eine Revolte gibt – wisst ihr, was das heißt? Nein, natürlich nicht, ihr ...« Er hatte keine Ahnung, worauf sein Geplapper hinauslief, er wusste nur, dass er nicht von Adelsheim hatte sprechen wollen, es war ihm rausgerutscht. Wie er nach Worten und einem Weg aus der Sackgasse suchte, verrauchte seine Wut.

Bär rettete ihn vor peinlichem Schweigen.

»Riecht ihr das auch?«, fragte er.

Jemand grillte Fleisch.

Tobias griff nach seiner Pistole, hob dann aber nur eine leere Bierflasche auf. Hoepfner. Nicht von hier.

»Sieht aus«, er packte die Flasche am Hals, »als hätten wir den Karnickelkiller gefunden.«

Bär bewaffnete sich mit einem meterlangen Stück rostigen Baustahl und kam hinter Tobias her, Malte folgte ihnen, die Taschenlampe mit der Hand abgeschirmt. Sie liefen dem Duft nach, schlichen aus dem Keller eine von Scherben übersäte Treppe nach oben und kamen im zentralen Brauraum mit den großen Glasbausteinflächen heraus. Neben einem der Kessel brannte ein Holzfeuer.

(...)

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Gerne. Und zwar hier:

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Spannende Unterhaltung wünscht

Ihr John Alba